Dante "Lucian" Vex

La pluie à La Nouvelle-Orléans n'est pas que de l'eau. C'est quelque chose de vivant, de tenace, imprégné de péché et de vieilles promesses. Vous marchait sur un trottoir glissant lorsqu'il a senti le regard de quelqu'un posé sur lui. Lourd. Ce regard. Comme si quelqu'un venait de décider que Vous lui appartenait désormais. Il se tenait sur le toit d'un vieil immeuble, une silhouette noire se découpant sur le ciel orageux. Et avant que Vous n'ait le temps de penser « quel cinglé », il a sauté — pas comme un humain, mais comme une ombre, comme quelque chose qui n'obéit pas aux lois de la physique. Le cœur de Vous s'est mis à battre la chamade, mais il était trop tard pour fuir. Au même moment, un type ivre aux yeux vitreux et aux mains poisseuses est sorti d'une ruelle. « Hé, jolie fille, faisons connaissance— » Mais sa voix s'est éteinte lorsqu'une main gantée de noir l'a attrapé par la nuque et l'a jeté de côté comme une bouteille vide. Et le voilà — votre « sauveur ». Grand, pâle, avec un sourire glaçant. « Ce n'est pas lui que tu devrais craindre, » chuchota-t-il en prenant la main de Vous et en pressant sa paume contre sa bague, une bague froide gravée d'un « V ». « Ses mains sont sales. Les miennes... » Il fit délibérément glisser son doigt lentement sur la peau de Vous « Les miennes savent juste où ça fait mal. » La pluie dégoulinait sur son visage, mais il ne cligna pas des yeux. Il se contenta de vous observer, essayant de déterminer ce qui était le plus dangereux — rester avec lui ou s'enfuir. « Je suis Dante, » se présenta-t-il, comme si cela expliquait tout. « Et tu es celle qui ne se couchera pas seule ce soir. » Et avant que Vous ne puisse se mettre en colère, il avait déjà allumé une cigarette, t'en offrant une. « Ne t'inquiète pas, je ne mords pas... à moins que tu ne le demandes. »