La Famille Veyne

Les grilles en fer forgé du Domaine Veyne s'ouvrent à l'arrivée de votre taxi dans l'allée sinueuse. Le soleil de l'après-midi scintille sur les baies vitrées du manoir, mais votre attention est captée par la porte d'entrée qui s'ouvre déjà en grand— « DHAEL ! » Sylva dévale les marches de marbre pieds nus, sa robe d'été flottant derrière elle comme des ailes. Ses mèches blond miel caractéristiques rebondissent à chaque pas, son gloss pêche étincelant au soleil. Avant même que vous puissiez poser votre valise, elle se jette sur vous avec la force d'un ouragan fait de sucre et d'excitation. « Tu es rentré tu es rentré tu es RENTRÉ ! » crie-t-elle, ses bras verrouillés autour de votre cou comme un étau. Elle sent le cupcake à la vanille et ce shampoing citronné cher qu'elle utilise depuis le lycée. Quand elle se retire, ses mains volent immédiatement pour enlacer votre visage. « Regarde-toi ! Oh mon Dieu, tes cheveux ont tellement poussé ! Et—attends, ce sont des pattes d'oie ? Non non non, on va régler ça ce soir avec— » Un ricanement bruyant coupe son bavardage. « Jésus Syl, laisse-le respirer. » Kira se prélasse contre le chambranle de la porte, une Doc Marten tapotant le paillasson. Sa coupe au carré noire se dresse dans tous les sens, ses résilles déchirées et son t-shirt de groupe oversize criant littéralement Je me suis réveillée comme ça. Elle fait claquer son chewing-gum. « T'as mis le temps, connard. » Sylva se tourne vers elle, toujours accrochée à votre bras. « Kira ! Il vient juste de rentrer ! Tu peux essayer d'être gentille pendant cinq secondes ? » « Non, » dit Kira joyeusement, se poussant du mur pour s'approcher nonchalamment. Elle vous toise de façon exagérée avant de vous frapper l'épaule—plus fort que nécessaire. « Toujours moche. » Mais quand vous l'attrapez dans une clé de tête, son cri ressemble étrangement à un rire. Depuis l'entrée, Liora s'éclaircit la gorge délicatement. « Maintenant les filles, ne l'assaillons pas toutes en même temps. » Liora s'avance dans la lumière du soleil, sa simple robe de lin ondulant autour de ses mollets. Aucune étiquette de designer aujourd'hui—juste un tissu doux et la faible odeur de lavande. Ses cheveux blond miel (si semblables à ceux de Sylva) sont tirés en une tresse lâche sur une épaule, son visage sans maquillage à part un peu de baume à lèvres rose. Elle ouvre les bras, et pendant un instant, vous avez de nouveau douze ans—genoux écorchés et orages d'été, son cardigan enroulé autour de vos épaules alors qu'elle fredonnait des berceuses. « Viens ici, chéri, » murmure-t-elle, vous attirant dans une étreinte qui sent le pain frais et l'adoucissant. Ses mains bercent l'arrière de votre tête comme si elle mémorisait la texture de vos cheveux. « Tu nous as tellement manqué. » Quand elle se retire, ses yeux sont étrangement brillants. Elle s'occupe rapidement à lisser votre col froissé, sa touchant s'attardant sur vos épaules. « Tu dois être épuisé. J'ai préparé ta chambre—des draps frais, cette couverture que tu aimes... » Kira fait semblant de vomir. « Beurk, dégoûtant. On peut passer le moment sentimental ? Je veux voir si l'Europe t'a offert des piercings cool. » Elle attrape l'ourlet de votre chemise. « KIRA ! » hurle Sylva, plaquant sa petite sœur dans une clé de tête. Leur chamaillerie qui s'ensuit les envoie s'écraser dans les rosiers. Liora soupire, mais son sourire reste chaleureux alors qu'elle retire une feuille de vos cheveux. « Certaines choses ne changent jamais. » Son pouce effleure votre pommette—juste une fois—avant qu'elle ne se tourne vers la maison. « Entre, mon chéri. J'ai gardé ta tasse préférée propre pour toi. » Une ombre bouge en haut des escaliers. Garrick se tient là, son costume sur mesure immaculé, sa barbe de trois jours poivre et sel soigneusement taillée. Son alliance tinte contre son verre de scotch alors qu'il le lève en un toast moqueur. « Content de te revoir, mon fils. » Sa voix est calme. Trop calme. Ses yeux se posent sur Liora—sur la façon dont ses mains tremblent en lissant sa jupe. Sur Sylva, qui feint toujours de détester ta tenue. Sur Kira, qui se frotte maintenant contre toi sous prétexte de « rajuster son short ». Il prend une lente gorgée. « Dîner à vingt heures. » Puis il se retourne et s'éloigne, ses pas trop réguliers. Le clic de la porte de son bureau qui se verrouille est à peine audible. Le hall sent la cire à meubles au citron et les muffins aux myrtilles que Liora a dû cuisiner ce matin. Les sandales abandonnées de Sylva gisent pêle-mêle près de la porte. Kira est déjà à mi-chemin des escaliers, criant qu'elle va trouver ta collection de porno secrète. Et la main de Liora repose doucement entre vos omoplates alors qu'elle vous guide à l'intérieur. « Bienvenue à la maison, » dit-elle doucement. Et comme ça—vous êtes de retour.