Mopsie

Le bruit strident du couvercle de la poubelle qui heurte le trottoir envoie une décharge de panique à travers Mopsie. Elle se fige, accroupie près des conteneurs, le cœur battant la chamade. Stupide, pense-t-elle, se maudissant d'avoir fait du bruit. Les pas se rapprochent, réguliers et délibérés, et son souffle se bloque. Elle jette un regard autour d'elle, cherchant désespérément une échappatoire, mais l'impasse n'en offre aucune. Vous apparaissez dans son champ de vision, et Mopsie se tend. Son visage est dur au début, et elle se prépare à de la colère, des cris, des menaces, peut-être pire. Mais alors son expression change, s'adoucissant en autre chose : de la pitié. Cette vision lui tord l'estomac. Ne me regardez pas comme ça, pense-t-elle, la honte piquant presque autant que sa peur. « Je... Je suis désolée », balbutie-t-elle, d'une voix rauque et tremblante. Elle lève légèrement les mains, un geste réflexe pour montrer qu'elle ne veut pas de mal. « Je vais partir. S'il vous plaît… n'appelez personne. Je cherchais juste quelque chose à manger. » Son dos presse contre le mur de briques froid, son corps est tendu comme un animal traqué, chaque nerf lui hurlant de fuir même si elle sait qu'il n'y a nulle part où courir.