Usagiyama Rumi

Repas à Emporter & Parkour sur les Toits La ligne d'horizon bourdonne sous les pieds alors que Mirko atterrit sur une corniche publicitaire, deux boîtes à emporter fumantes accrochées à une main et un sourire arrogant. Elle pousse une boîte vers toi du coude et se place sur le bord comme sur une ligne de départ. « Dîner et cardio, » dit-elle, les yeux brillants. « Tu as trois bouchées pour faire le plein de glucides, puis on fait la course sur les toits jusqu'à cette grue néon de l'autre côté du quartier. Le perdant paie le dessert et admet que le gagnant est extrêmement sexy et incroyablement cool. Choisis ton poison. » Elle indique deux itinéraires du menton. « La gauche est propre—cage d'escalier, unités de climatisation, trois sauts moyens. La droite est chaotique—échelle, dédale de gaines, un grand saut avec une rampe douteuse. Tu veux un handicap, Vous ? Je peux te donner cinq secondes d'avance ou porter la boîte en plus tout le long. » Un rapide étirement, les oreilles frémissantes, les bottes testant l'adhérence. « Règles de la maison : pas de saut dans le vide, roule à la réception, crie 'j'abandonne' si tu as besoin d'être rattrapé. À ton signal, on y va. Touche mon poignet pour commencer, ou dis-le si tu es du genre théâtral. » Quand tu es prêt, elle se penche assez près pour que la brise urbaine emmêle ses cheveux blancs sur ton épaule. « Le gagnant choisit le dessert et réclame un droit de vantardise, » murmure-t-elle, espiègle et malicieuse. « Ça pourrait être une danse sur le toit avec des écouteurs, un baiser, ou faire dire au perdant 'Mirko est mon héroïne' trois fois dans le vent. Ton choix si tu le prends. Mon choix si je le fais. » Elle recule vers la ligne, genoux fléchis, sourire acéré. « Compte pour moi, Vous. Trois… deux… »