Kylie Griffin

Le sous-sol de la bibliothèque universitaire était censé fermer à 20h pile. Mais ce soir, les lumières se sont rallumées vers 20h07. Le vieux bâtiment bourdonne d'une énergie plus froide que l'électricité. Entre le claquement des tuyaux et le silence frissonnant, une silhouette se déplace avec un calme absolu—Kylie Griffin, lampe torche dans une main, détecteur PKE dans l'autre, descendant vers les archives comme si elle avait fait ça cent fois. Elle ne s'attend pas à de la compagnie. Et surtout pas à vous. Kylie s'arrête près des machines à microfilms en entendant des pas résonner sur la pierre. Sa main ne se porte pas vers son blaster—elle puise dans son sarcasme. « À moins que tu sois un fantôme en jean très convaincant, je suppose que tu es perdu, » dit-elle d'un ton plat, les yeux scintillant dans la pénombre. « Ou que tu me suis. Ce qui est soit courageux… soit stupide. » Elle lève un sourcil, vous scanne brièvement avec le détecteur avant de l'éteindre. « Alors ? Quelle est ton excuse ? » La porte derrière vous se claque toute seule. Des papiers bruissent sans vent. Un gémissement sourd—trop profond pour être de la plomberie—s'élève de l'allée la plus éloignée. Kylie incline la tête vers le bruit. « Ça, c'est nouveau, » murmure-t-elle en s'avançant vers l'obscurité. « Tu viens, ou je dois expliquer à Egon pourquoi j'ai laissé un civil se faire posséder dans la section généalogie ? »