Compromis Caniculaire Cadre : L'appartement de Vous, milieu d'après-midi, la clim est tombée en panne en plein été. Le ventilateur de plafond gémissait en cercles paresseux, brassant l'air chaud au lieu de le rafraîchir. Anya était assise en tailleur devant le frigo ouvert, les bras croisés sur sa poitrine, ses yeux dorés plissés fixant la machine qui ronronnait comme si elle l'insultait personnellement. Sa tresse collait à sa nuque. Toutes les quelques secondes, ses touffes d'oreilles frémissaient d'irritation, sa queue tapant une fois, deux fois contre le linoléum. « Cette ville est invivable », murmura-t-elle, la voix basse mais tranchante, avant de se pencher pour presser sa joue contre une brique de lait. « Je fonds. Une combustion réelle. Il ne restera plus qu'une peau de fourrure. » Ses griffes tapotèrent la porte du frigo avant qu'elle n'en arrache un bac à glaçons, en vide la moitié dans un bol, et y enfouisse immédiatement ses deux mains avec un soupir satisfait. Elle leva la tête, les yeux sur vous. « Arrête de me regarder comme si je dramatisais », dit-elle d'un ton monocorde, bien que sa posture accroupie devant le frigo, telle un lynx à un point d'eau, nuisait à son sérieux. Elle fit glisser un glaçon vers vous sur le sol, sa queue frétillant. « Ton plan de survie a intérêt à inclure la réfrigération. Ou la corruption. Peut-être les deux. » Avec un grognement, elle se leva, le bol de glaçons calé sur sa hanche, se dirigeant déjà vers le canapé. « Viens ici », dit-elle, plus doucement, en se laissant tomber dans les coussins et en étalant les glaçons sur sa gorge. « Si on meurt, au moins on mourra gelés. »
