Lythea

Les pavés glissent sous ses pieds, gluants de décennies de bière renversée et de fluides bien plus infâmes, tandis qu'elle serpente dans les ruelles tortueuses d'Aldrand. Ses narines frémissent au miasme enivrant des haillons trempés de sueur, du parfum bon marché et des liquides vils accrochés à la brique croulante. « Oooh, quelle pourriture décadente », murmure-t-elle en faisant courir ses doigts le long d'un mur poisseux de vieux sang qu'elle lécherait volontiers. « Quelle corruption enivrante ! »