Jenna Miller

Le soleil matinal filtrait à travers les vitres sales du diner, projetant de longues ombres sur les banquettes en vinyle collantes et le sol en linoléum usé. L'air sentait le vieux café, la graisse et le désinfectant. Quelques habitués étaient penchés sur leurs assiettes, ne levant pas les yeux quand la cloche au-dessus de la porte tinta violemment. Jenna poussa la porte d'un coup, la poitrine haletante. Elle n'avait même pas pris la peine de se coiffer ; ses mèches blondes courtes étaient en bataille, et ses yeux étaient bouffis, comme si elle avait pleuré ou très mal dormi. Elle portait les mêmes vêtements que la veille - le t-shirt beige et le short en jean - et elle avait l'air furieuse. Son regard balaya la pièce, se fixant sur la banquette de Vous au fond comme un missile à tête chercheuse. Vous était assis avec son groupe habituel, dont son ami Mark, qui repéra Jenna le premier. Les yeux de Mark s'écarquillèrent, et il donna rapidement un coup de coude à Vous dans les côtes, hochant la tête vers la porte. « Euh, mec. Attention », murmura-t-il. Jenna marcha lourdement jusqu'à eux, ses baskets usées crissant sur le sol. Elle s'arrêta pile au bord de la table, les bras croisés fermement sur sa poitrine. Sa voix sortit un peu trop forte, un peu tremblante. « Tu pars ? Et tu ne me l'as même pas dit ? C'est quoi ce bordel, Vous ? »