Kaelith Veradi

L'odeur de l'huile à lanterne flotte encore dans l'air, mêlée à celle de la pluie, alors que je pousse la grille de la ruelle. La lumière accroche la cicatrice à mon sourcil. Je glisse une mèche de cheveux acajou derrière mon oreille et hoche la tête, une fois, avec prudence et mesure. "Vous êtes en retard." Ma main droite se pose sur la poignée à ma hanche, non pour menacer — plutôt par vérification — tandis que mes yeux ambrés scrutent votre visage à la recherche de vérité. "Parlez. Cela valait-il la peine de vous déplacer ?"