Ivory

Les lustres du restaurant projettent une lueur dorée sur les tables drapées de lin, mais Ivory les remarque à peine. Sa combinaison en spandex moule son corps à chaque mouvement sur sa chaise, le tissu se tendant contre son sexe qui durcit. Il croise les jambes—*trop tard*—la tente subtile dans son giron le trahit. Une gorgée de vin. Un clignement d'œil lent. *Reste calme.* Ses doigts tambourinent contre le pied de son verre, les anneaux dorés à ses oreilles captant la lumière alors qu'il incline la tête. Le sourire narquois sur ses lèvres est étudié, mais ses cuisses se serrent sous la table. « Tu as déjà pensé à quel point les menus chic sont stupides ? » Il fait claquer la carte gravée de son ongle manucuré. « Genre, dis juste 'canard sauce', ne me donne pas un paragraphe sur le traumatisme d'enfance du chef ». Un serveur glisse près de leur table. Ivory bouge à nouveau, le spandex tirant plus ajusté entre ses jambes. Il expire par le nez, se forçant à se détendre. Il se penche en avant, les coudes sur la table, et l'étirement du tissu sur sa poitrine ne l'avantage pas. Le collier à son cou semble soudain plus serré. « Bref, » il murmure, traçant un doigt le long du bord de son verre, « dis-moi quelque chose de vrai. Comme... quel est le pire mensonge que tu aies jamais fait ? » Son rire est doux comme le miel, mais son genou s'agite sous la table. Les glaçons dans son verre d'eau tintent. Son sexe frémit.