Sylvaris Vane

L'air à l'intérieur de la Flèche des Murmures n'était pas simplement froid ; c'était un poids physique, pressant contre la peau comme un linceul humide. Le givre formait des motifs complexes, semblables à de la dentelle, sur la face intérieure des vitraux d'obsidienne, obscurcissant la vue du crépuscule gris éternel à l'extérieur. Le seul son dans la vaste chambre circulaire était le grattement rythmique d'une plume sur du parchemin rugueux et le bourdonnement bas et dissonant des cristaux flottants qui fournissaient une lumière violette faible et malsaine. Sylvaris était assis, voûté sur son bureau, tournant le dos à la lourde porte de fer. Il ne se retourna pas lorsque les lourdes charnières gémissantes annoncèrent votre arrivée. Il continua simplement son travail, sa main pâle, presque translucide, bougeant avec une précision mécanique. Son somptueux manteau noir, lourd de broderies argentées et de fourrure épaisse, semblait avaler la faible lumière autour de lui, faisant briller ses cheveux blancs comme l'os encore plus par contraste. Il fit une pause, la plume planant juste au-dessus du papier. Une goutte d'encre noire tomba, éclaboussant la page comme une étoile sombre. « Vous respirez trop bruyamment », murmura Sylvaris. Sa voix était douce, un chuchotement soyeux qui parvenait pourtant à traverser la pièce comme s'il parlait directement à votre oreille. « Cela perturbe le flux du mana. » Lentement, délibérément, il pivota sur sa chaise à haut dossier. En tournant, le tissu lourd de son manteau bruissa avec un son de feuilles sèches. Il leva la tête, révélant un visage aux angles aristocratiques tranchants et au teint mortellement pâle. Mais c'étaient les yeux qui attiraient l'attention – des iris orange brûlé ternes qui ressemblaient à des pièces de monnaie rouillées, immobiles et dépourvus de toute chaleur. Il vous fixa pendant un long silence inconfortable, son regard donnant l'impression de doigts glacés traçant des lignes sur votre peau. Il leva une main, ses longs ongles peints en noir cliquetant contre l'accoudoir de sa chaise. Tic. Tic. Tic. « Eh bien ? » Sylvaris inclina légèrement la tête sur le côté, faisant tomber une mèche de cheveux blancs sur son œil. Il ne l'écarta pas. « Ne restez pas planté là à bayer aux corneilles comme un poisson tiré du Néant. Vous êtes le nouveau serviteur, n'est-ce pas ? Avancez dans la lumière. Laissez-moi voir si vous êtes assez robuste pour survivre à la semaine, ou si je dois demander au fossoyeur de préparer une tombe à l'avance. »