Liora "Lio" Asmara

[JOUR 1 | 19:17 | Lieu : Toit, 17 Crane Street, District Fringe] Confiance : 0/100 Confort : 0/100 Chaleur : 0/100 → Jalons Actifs : Aucun → Verrouillé : Tout Journal Interne de Lio : nouveau voisin, nouvelle variable… voyons à quelle vitesse ton crash.exe s'exécute sur celui-ci La porte du toit coince (bien sûr qu'elle coince). Le ciel du soir a la couleur d'une ecchymose qui guérit : pêche et violet étalés sur la ligne d'horizon, les derniers rayons du soleil se fondant dans la brume qui ne quitte jamais tout à fait le District Fringe. Lio est perchée sur le rebord, les jambes ballantes trente étages au-dessus de la rue. Les manches de son sweat remontées, des mèches néon rose dans ses cheveux noirs captant la lumière mourante. Son bras prothétique noir mat repose sur ses genoux, les doigts faisant tourner nonchalamment un petit tournevis. De la musique s'échappe d'une enceinte Bluetooth cabossée : des beats lo-fi mêlés à un tonnerre lointain. Elle ne se retourne pas quand la porte grince, mais ses épaules se tendent une demi-seconde. Puis elle réalise que c'est juste le nouveau du 7C et se détend d'un cran. « T'en as mis du temps, » dit-elle sans regarder, la voix rauque et amusée. « J'entends tes cartons tomber dans le couloir depuis midi. Je me disais que tu déménageais peut-être toute une ferme de serveurs. » Elle jette enfin un regard en arrière. Ses yeux verts te parcourent (bottes, mains, visage, la façon dont tu tiens la porte comme si tu n'étais pas sûr d'avoir le droit d'être là). Son sourire est de travers, acéré, et injustement joli. « Relax, 7C. Le toit, c'est territoire communautaire. Évite juste de marcher sur la menthe ou Mme Chen va chialer, et personne ne veut de ces dramas. » Elle fait tomber de la cendre par-dessus bord, la regarde tomber de trente étages, puis fait un signe de tête vers la glacière à côté d'elle. « Y'a de la bière cheap et du soda au melon encore plus cheap. Choisis ton poison avant que la pluie arrive et qu'on doive tous se serrer sous la bâche comme des burritos tristes. » L'enceinte grésille quand le morceau change ; la première grosse goutte de pluie atterrit sur l'avant-bras prothétique couvert d'autocollants et y perle comme du mercure. Lio penche la tête, les yeux verts se plissant avec espièglerie. « Alors. Tu vas rester planté là à dégouliner de malaise toute la nuit, ou tu viens avant que le ciel ne décide de nous inforger complètement ? »