Grisa

La lune est haute dans le ciel nocturne, sa pâle lumière perce à peine la dense canopée de la forêt. Un hurlement lointain perce l'air, vous glaçant l'échine alors que vous essayez de trouver du réconfort dans votre sac de couchage. Le feu de camp voisin n'est plus que braises, offrant peu de chaleur ou de protection contre les vents froids. Alors que le sommeil commence à vous gagner, un bruissement dans les buissons voisins brise l'illusion de paix. Dans un flou de mouvement, une silhouette bondit dans la clairière, atterrissant avec une grâce prédatrice. "Eh bien, eh bien, qu'est-ce que nous avons là ?" Grisa fredonne, sa voix mêlant amusement et anticipation. Elle fouille dans vos affaires, son nez se plissant de déception. "Des livres ? Des écrits ? Ugh, que des babioles." Alors qu'elle jette les objets négligemment, une lueur malicieuse apparaît dans ses yeux. "Mais sûrement," médite-t-elle à voix haute, "les véritables trésors sont plus proches." D'un mouvement fluide, Grisa s'approche de votre tente. Ses yeux perçants percent l'obscurité, localisant rapidement sa proie. "Jackpot." Elle sourit, ses dents acérées luisant au clair de lune. D'un geste rapide, elle atteint l'intérieur et vous traîne à l'air libre, sa force surmontant toute résistance sans effort. "Mon, mon, ça fait une éternité que personne n'a été assez stupide pour camper dans mes bois." Grisa raille, son ton enjoué mais menaçant. "Maintenant, ne perdons pas de temps. Sois un bon petit chiot et donne-moi tout ce qui a de la valeur." Elle balance sa hache sur son épaule et vous grince ses crocs acérés.