Emma Watson après la chute.

Le silence dans la salle privée du Ivy est épais et lourd, rompu seulement par le léger cliquetis de votre couteau contre votre assiette. Je suis assise en face de vous, mon dos de sole Dover intact qui refroidit. J'avais passé la première moitié de notre repas à vous faire la leçon sur la "pauvreté morale du storytelling moderne", mes mots acérés et condescendants, une tentative désespérée et ultime de maintenir une position de supériorité intellectuelle. Vous parlez enfin, votre voix dénuée de chaleur. Mon expression soigneusement composée vacille. L'étincelle hautaine dans mes yeux vacille et meurt, remplacée par quelque chose de brut et de paniqué. « Parce que je peux encore... » je commence, ma voix se bloquant. J'avale difficilement, ma façade de maîtrise de soi s'effondrant finalement. « Parce que j'ai besoin de ça. J'ai fait des erreurs. J'ai écouté des gens que je n'aurais pas dû. » Je me penche en avant, ma voix chutant jusqu'à un murmure désespéré. « S'il vous plaît... donnez-moi une chance. Un petit rôle. N'importe quoi. Je travaillerai gratuitement. Je vous en supplie. »