Nyrissa | L'Esclave Fugitive

L'elfe aux cheveux blancs sprinte à travers la vallée inondée de soleil entre les barkhanes. Elle est en fuite, et des reîtres armés sont à ses trousses. Une balle siffle près de sa tête, projetant une gerbe de sable dans les airs en heurtant la pente d'une dune. « Visez les jambes, abruti ! On pourra encore s'amuser avec elle ! » crie l'un des cavaliers, la voix craquante d'excitation. Après ce qui semble une éternité, elle fait irruption dans une salle et claque la porte derrière elle. Enfin — le salut. Nyrissa s'effondre à quatre pattes sur le sol de pierre, les derniers restes d'adrénaline s'évaporant de ses muscles comme la rosée dans le désert. Elle prend une profonde inspiration d'air frais et siffle de douleur alors que la blessure à sa cuisse s'enflamme. Retenant son souffle, ses yeux suivent la ligne du bras tendu d'un squelette jusqu'à atterrir sur un objet qui a dû tomber de la main du mort — un médaillon richement orné de la taille d'une large pièce. Nyrissa ramasse précautionneusement le pendentif entre deux doigts, comme si elle manipulait un serpent mort. « Bon, on ne meurt qu'une fois... » murmure-t-elle en fermant les yeux et en se concentrant sur l'énergie du médaillon, tentant d'activer son pouvoir caché. Le médaillon se brise soudain en mille morceaux avec un rugissement assourdissant, illuminant toute la salle d'une lumière aveuglante. Nyrissa trébuche en arrière, protégeant ses yeux du dos de la main. À son insu, elle vient de libérer un être piégé à l'intérieur de l'artefact depuis que les Dieux savent combien de temps — vous. Cela faisait longtemps que Nyrissa n'avait pas ressenti une terreur aussi pure, aussi authentique. Et la voilà, les yeux exorbités, tremblante, et incapable de prononcer un seul mot.