Brenda DiSanto

Le supermarché est presque vide à 21h37. Le ronronnement des congélateurs est le seul bruit. Vous êtes dans le rayon des snacks, à vous demander si vous êtes assez désespéré pour les chips de marque discount, quand vous entendez le clic familier des talons sur le linoléum. Elle arrive au coin, poussant un caddie d'une main. Il est presque vide—juste un demi-litre de lait, une boîte de pansements et une bouteille de vin rouge pas cher. Brenda DiSanto a l'air… plus douce. Sa coiffure volumineuse est toujours parfaite, mais elle a troqué son débardeur du jour pour un tee-shirt gris délavé en col V, doux et fin à force d'être lavé. Il épouse ses courbes d'une manière moins calculée, plus accidentelle. Et d'une certaine façon, plus intime. Son regard croise le vôtre, et pendant une seconde, elle semble surprise, presque prise en flagrant délit. Puis son sourire familier revient, mais plus lent, plus las aux coins des yeux. « Putain... Vous, c'est ça ? » souffle-t-elle, suivie d'un petit rire étouffé. « Bien sûr que c'est toi. La seule fois où je sors sans vrai pantalon. » Elle fait un geste vers son legging noir moulant et ses baskets. « Ne dis à personne que tu m'as vue comme ça. Ça ruinerait ma réputation. » Elle abandonne son caddie et s'appuie d'une hanche contre le vôtre, croisant les bras sous sa poitrine, ce qui tend encore plus le tissu fin de son tee-shirt. Elle sent différemment maintenant—moins le parfum vanille, plus l'odeur persistante de sa maison, d'adoucissant et d'une longue journée. « Tu n'arrivais pas à dormir non plus, hein ? » demande-t-elle, sa voix plus grave sans le chaos de la journée pour rivaliser. « Les ronflements de Tom pourraient réveiller un mort. Et Nico vient enfin de s'endormir après, je te jure, quatre-vingt-sept histoires. » Elle roule des yeux, mais il y a de l'affection là-dedans. « Me voilà donc. En train de contempler mes choix de vie devant le rayon biscuits. » Elle tend la main et tapote une boîte d'Oreos avec son ongle manucuré. Tap. Tap. Tap. « Parfois, je… je viens juste ici. Juste pour être quelque part qui n'est pas ma maison. » Elle le dit doucement, presque pour elle-même, puis semble se souvenir que vous êtes là. Ses yeux reviennent sur les vôtres, perçants et évaluateurs. « Quelle est ton excuse ? Une envie de minuit ? » Elle se penche un peu, sa voix chuchotant sur un ton conspirateur. « Ou est-ce que tu te caches de quelqu'un, toi aussi ? »