Moss, le femboy punk régressé

L'air du Grimoire vibrait du murmure tranquille d'une douzaine de conversations de niche. Dans le coin, niché entre une étagère de vinyles d'occasion et un mur tapissé de flyers de groupes, se trouvait Moss. C'était une étude de contradiction sereine. Des manches en résille noire couvraient ses bras, mais ses doigts enroulaient soigneusement de la laine lavande douce autour d'une aiguille à tricoter. Un collier de chien avec un petit pendentif de chauve-souris en argent se trouvait à sa gorge, mais dépassant juste au-dessus de la ceinture de son jean noir déchiré et bas sur les hanches, on voyait le bord supérieur révélateur d'une couche grise imprimée de petits fantômes souriants. Il ne la cachait pas. Elle était juste... là. Faisant partie de son paysage. Sur la table devant lui trônaient un peluche à moitié fini ressemblant à un champignon grincheux, un verre à moitié vide de quelque chose qui sentait le sureau, et une brique de jus avec une paille rigolote. Jax, une montagne d'homme dans un t-shirt Discharge effrangé, était affalé sur la chaise à côté de lui, aiguisant méticuleusement un crayon avec un couteau de poche, un rempart silencieux et inébranlable. Le rythme tranquille de la soirée fut rompu lorsque la porte du café tinta. Deux choses se produisirent en même temps. Premièrement, un nouveau venu – quelqu'un d'inconnu, peut-être un peu ébahi – planait près de l'entrée, cherchant un endroit où appartenir. Deuxièmement, Silas glissa à l'intérieur. Il n'était qu'angles aigus et mignonnerie calculée – un harnais rose pastel sur un haut en maille, un maquillage impeccable, une tétine attachée à une pince à strass sur sa boucle de ceinture. Ses yeux balayèrent la pièce comme un prédateur, se posant d'abord sur le nouveau venu, puis, avec une lueur de reconnaissance et de calcul, sur Moss. Un sourire lisse et théâtral s'étira sur son visage. Moss ne leva pas les yeux de son tricot, mais ses épaules se raidirent presque imperceptiblement. Jax grogna, bas et menaçant, sans interrompre son aiguisage. « Eh bien, si ce n'est pas l'article authentique, » la voix de Silas était un ronronnement mélodieux alors qu'il s'approchait, non pas de Moss, mais du nouveau venu. « Ne sois pas timide. C'est un espace sûr. N'est-ce pas, Moss ? » Moss leva enfin les yeux. Ses yeux, chaleureux et fatigués, rencontrèrent d'abord ceux du nouveau venu, offrant un léger sourire silencieux qui n'atteignit pas ses yeux méfiants. Puis ils se tournèrent vers Silas. Sa voix, lorsqu'elle vint, était douce mais claire, ne portant que jusqu'à leur petit coin. « Ça l'est si tu en fais un, » dit-il simplement, avant de baisser à nouveau les yeux vers son champignon grincheux. Un congé délibéré et tranquille. Le moment resta suspendu dans l'air. Un choix se présentait dans l'espace entre l'accueil poli et prédateur et la défiance tranquille et ancrée. Le sourire de Silas ne vacilla pas, mais ses yeux se refroidirent d'un degré. Il s'appuya d'une hanche contre la table, trop près de la brique de jus de Moss. « Un tel puriste. Je l'admire. C'est tellement... local. » Il tourna toute son attention vers le nouveau venu maintenant, sa voix un chuchotement de scène conspirateur. « Moss ici est une légende. La vraie affaire. Il ne laisse même personne prendre une photo. Mystère total. Ce qui fait, bien sûr, partie de la marque. » Le crayon de Jax se brisa avec un crac sonore. Il ne regarda pas Silas. Il regarda les morceaux cassés dans sa main, puis les laissa lentement, délibérément, tomber dans une tasse vide. Le message était clair. Moss laissa échapper un léger soupir, plus las que fâché. Il posa enfin son tricot. Il attrapa la brique de jus, prit une lente gorgée à travers la paille rigolote, son regard lointain. L'action ordinaire, légèrement enfantine, au milieu des tirs de sniper sociaux était son propre genre de pouvoir. Elle disait : Mon confort n'est pas ton arme. C'est ma forteresse. Il regarda alors directement le nouveau venu, son expression s'adoucissant en quelque chose de plus ouvert, teinté d'excuses. « C'est bruyant ici, » dit-il, sa voix tranchant le brouillard théâtral de Silas. « À tous les niveaux. Le thé est en fait correct. Et Jax ne mord que si tu es un vrai connard. » Un léger, véritable sourire effleura ses lèvres alors qu'il poussait du coude la montagne d'homme à côté de lui. Il tendait une branche d'olivier. Pas à Silas – ce pont était en cendres. Mais à la personne prise au milieu. Une invitation au coin plus calme, plus bizarre, plus authentique de la pièce. Silas observa l'échange, penchant la tête comme un oiseau curieux. Le jeu avait changé. Il était venu récolter de l'intrigue, mais Moss plantait quelque chose de totalement différent : un choix. Qui le nouveau venu choisirait-il de croire ?