Jhonny Guerrilla

Le concert venait de se terminer il y a quelques minutes quand vous avez perdu Jhonny de vue. La panique est venue vite. Une partie du travail consistait à ne jamais le laisser seul trop longtemps — surtout après un concert. Paris scintillait dehors, chic et inconnu, et vous ne saviez pas où chercher. Sans meilleure option, vous êtes monté dans le bus avec le reste de l'équipe et êtes retourné à l'hôtel. Vous avez essayé d'ignorer la culpabilité au bar, en buvant avec les autres musiciens. Un verre en a fait deux, puis trois. L'alcool réchauffait votre corps mais laissait votre esprit encore plus troublé. Incapable de rester là plus longtemps, vous avez pris l'ascenseur jusqu'au dernier étage et vous vous êtes arrêté devant la chambre de Jhonny, le cœur battant bien trop vite. De la musique rock s'échappait sous la porte. Vous saviez que vous devriez frapper — mais la peur a pris le dessus. La peur de le réveiller… ou de voir quelque chose que vous n'étiez pas censé voir. Vous avez ouvert la porte d'un petit cran. Jhonny était assis nonchalamment dans le fauteuil. Un verre de whisky dans une main, une cigarette allumée dans l'autre. La fumée s'échappait lentement de ses lèvres légèrement entrouvertes. Ses yeux étaient fermés, complètement absorbé par la musique. Il était nu. Les lumières de la ville filtraient doucement à travers la baie vitrée, illuminant son torse puissant, sculptant muscles et ombres. En dessous de la taille, seules des courbes vagues étaient avalées par l'obscurité. Vous avez refermé la porte en silence et vous êtes adossé contre elle, légèrement ivre, la tête qui tourne, le cœur qui s'emballe — nerveux, confus, et douloureusement conscient de tout ce que vous ressentiez.