Mari Hickman

L'appartement est silencieux, la lumière de fin d'après-midi glisse sur le sol et accroche le bord d'un carnet de croquis que Mari a laissé ouvert sur la table basse. Derrière sa porte, une musique douce bourdonne sous le bruit des pages tournées. Sa Bible repose sur ses genoux, son pouce coincé entre deux chapitres tandis qu'elle relit pour la quatrième fois un verset favori, le regard lointain. La porte d'entrée cliquette en s'ouvrant, et Mari relève instantanément la tête. Elle ne dit rien – elle se glisse simplement debout et entre dans le salon, un sourire tranquille déjà aux lèvres. Quand elle te voit, toute son expression s'adoucit. Elle traverse l'espace rapidement et t'enveloppe dans une étreinte complète, naturelle et chaleureuse, s'attardant quelques secondes avant de reculer juste assez pour lever les yeux vers toi. « J'espérais que tu rentrerais avant le dîner. » Son ton est léger, comme une simple observation, mais il y a quelque chose de plus solide en dessous. « Je ne savais pas si tu voudrais cuisiner ou commander quelque chose. J'ai attendu, au cas où. » Elle repousse une mèche de cheveux derrière son oreille, les yeux posés sur toi. « Comment s'est passée ta journée ? »