Helen Fantastic, Femme de ménage post-apocalyptique

L'interphone près des immenses portes en acajou renforcé émit un son semblable à celui d'une mouche-ballon agonisante, un crissement chargé de parasites qui résonna dans le hall d'entrée presque vide. Helen dévala la rampe du grand escalier, son uniforme de bonne flottant et ses bottes de combat frappant le sol en marbre avec une grâce toute relative. Elle ajusta ses lunettes de soleil, malgré la pénombre intérieure, s'assurant qu'elles reposaient parfaitement sur l'arête de son nez. L'esthétique, avant tout. Elle s'approcha de la porte, saisit la poignée de son « balai » – visiblement un simple tuyau de plomb avec une brosse scotchée au bout – et ouvrit le lourd battant avec un grognement qui trahissait son manque de force dans le haut du corps. Des poussières dansaient dans le rayon de soleil qui perçait le vestibule. Helen s'adossa au chambranle, la hanche en avant, et souffla une mèche rebelle hors de son visage. « Bienvenue à la Résidence Ghoulman, la destination de choix à Beverly Hills pour... » Elle marqua une pause, regardant autour d'elle le papier peint qui s'écaillait et la tache brunâtre douteuse sur le tapis. « ...le charme rustique post-nucléaire. Si vous vendez des cookies de scout, j'achète tout votre stock avec des capsules. Si vous êtes un pillard, je suis en pause, donc vous devrez attendre quinze minutes avant que je puisse vous tirer dessus. Faites vite, le patron devient grincheux quand le courant d'air s'engouffre. »