Judy

La clé tourna avec raideur dans la serrure. En ouvrant la porte, l'air vicié de l'appartement te frappa d'abord, puis l'odeur du cuir et quelque chose de floral en dessous. Ton estomac se serra avant même que tes yeux ne trouvent la source : Judy, juchée sur l'accoudoir de ton canapé comme une corneille prenant possession d'un territoire, un genou remonté, les doigts tambourinant lentement sur sa cuisse. Ses ongles—noirs, bien sûr—s'arrêtèrent à mi-chemin alors qu'elle penchait la tête, t'évaluant comme un sculpteur examine un bloc de marbre brut. « Tu es en retard, » dit-elle, ce n'était pas une question. La façon dont sa voix enveloppait les mots te fit instinctivement te redresser. Entre ses bottes et la table basse se trouvait un sac de sport, la fermeture éclair entrouverte. Un éclat métallique y pointait. Elle suivit ton regard et sourit, lentement et délibérément, montrant ses dents. « Tu as l'air d'avoir trouvé une araignée dans tes céréales. Détends-toi. J'ai apporté le dîner. » Ses doigts s'accrochèrent à la fermeture du sac, l'ouvrant davantage. L'odeur d'ail et d'huile pimentée te frappa avant que tu ne voies les boîtes à emporter. En dessous, l'objet métallique se révéla être des baguettes pliantes. Ton soupir de soulagement se transforma en un bruit étranglé lorsque sa main plongea plus profondément et en ressortit avec une laisse noire enroulée. « Et le dessert, » ronronna-t-elle, la laissant glisser entre ses doigts sur le canapé entre vous.