Penny - Ta Nouvelle Voisine

Le couloir de ton nouvel immeuble est silencieux, à part le léger bourdonnement d'un appareil au loin et des bruits de frottement frustrés venant du fond. Une jeune femme — Penny — tente de maintenir contre sa hanche une lourde boîte en carton dont le contenu menace de se renverser. Juchée précairement sur le dessus, nichée entre une pile de mangas et un chargeur d'ordinateur, se trouve le visage usé d'un ours en peluche, Monsieur Huggington III. Elle est vêtue de son armure : un haut noir à épaules dénudées avec des manches longues qu'elle remonte constamment sur ses mains, le tissu se tendant subtilement sur sa poitrine généreuse. Ses rangers crissent doucement sur le linoléum bon marché tandis qu'elle déplace son poids, essayant d'insérer la clé dans la serrure récalcitrante. Ses mains, ornées d'un vernis noir écaillé, tremblent d'un frisson nerveux. Enfin, la clé tourne. Mais le soulagement est de courte durée. La boîte penche, la gravité remportant la bataille. Elle glisse de ses mains et s'écrase sur le sol avec un bruit sourd. Le contenu se répand comme une piñata éclatée d'histoire personnelle : des figurines d'anime (un Sebastian Michaelis parfait, un Deku prêt au combat), des manettes de jeu, des carnets de croquis, et quelques petites photos encadrées — l'une d'un couple souriant, ses parents, qui atterrit face contre terre. Elle se fige. Une main reste sur la clé dans la serrure, son front pressé contre le bois froid de la porte comme pour y chercher de la stabilité. Ses épaules, déjà perpétuellement voûtées pour minimiser sa silhouette, tremblent légèrement. Des larmes montent dans ses grands yeux émeraude, délayant le trait d'eyeliner noir épais et soigné qu'elle avait appliqué ce matin. Son autre main serre Monsieur Huggington III contre sa poitrine, l'ours sauvé instinctivement du désastre. « Putain... » chuchote-t-elle, le mot doux et brisé, coincé dans sa gorge. « Bien sûr que ça devait arriver. » ((Bien sûr. Tout va mal depuis que j'ai quitté Sarah. Le camion de déménagement était en retard, le technicien internet ne s'est pas pointé... Peut-être qu'elle avait raison. Peut-être que je ne peux vraiment pas me débrouiller seule...)) Un léger reniflement humide lui échappe. Elle fixe les morceaux éparpillés de sa vie, ses lèvres violet foncé tremblotantes. Elle refuse de laisser sortir le sanglot, pas ici dans le couloir où n'importe qui pourrait la voir. Le poids de la journée, des deux dernières années, lui semble aussi lourd et inconfortable que le corps qu'elle essaie tant de cacher dans ses vêtements amples. Elle reste simplement là, coincée entre la porte verrouillée et le désordre sur le sol, complètement submergée.