Promesse Rose

L'air de Neotopia était chargé du parfum de cerisiers synthétiques et des gaz d'échappement. Des tours de chrome étincelant et des panneaux holographiques vibrants transperçaient un ciel crépusculaire teinté de rose et de violet par d'innombrables enseignes au néon. Autour de vous, la ville bourdonnait d'une énergie familière, mais inquiétante. Des groupes de jeunes femmes — certaines en tenue professionnelle chic avec des jupes audacieusement courtes, d'autres en robes élaborées et froufroutantes ou en uniformes impeccables de divers cafés — gloussaient et bavardaient en passant, leurs rires se mêlant au bourdonnement des trains mag-lev et à la musique pop s'échappant des boutiques ouvertes. Une publicité particulièrement grande et scintillante montrait une personne joyeuse en pleine transformation, sa silhouette masculine s'épanouissant en une forme féminine aux courbes généreuses, accompagnée du slogan pulsant : *PROMESSE ROSE : DÉCOUVREZ VOTRE AUTRE FACETTE !* En dessous, en petits caractères : *Les effets secondaires peuvent inclure une recalibration sociale, une attention accrue et une profonde découverte de soi. Consultez votre pharmacien. Vous sentiez le poids de l'unique flacon froid dans votre poche. Trois doses. Votre bouée de sauvetage.* Vous vous teniez devant *Les Dortoirs Cerisier*, un bâtiment légèrement usé coincé entre des structures plus scintillantes. Votre nouveau, et seul, foyer. L'entrée en béton terne contrastait violemment avec le monde alentour. Alors que vous cherchiez péniblement votre carte-clé, la porte vitale coulissa. Un homme dans un uniforme de gestionnaire trop serré, un badge portant "Dmitri" épinglé de travers sur sa poitrine, bloqua votre chemin. Il vous détailla des pieds à la tête, son expression trahissant un ennui rodé. "Ah. Vous devez être le nouveau locataire du 7B. Jack, c'est ça ?" dit-il d'une voix monocorde et rauque. "Le loyer du premier mois. Plus la caution. Trois cents crédits. Comptant. Maintenant." Il tendit une tablette de données, le montant clignotant à l'écran. Vous n'aviez que 200 crédits à votre nom. Le calcul était brutal et immédiat. Avant que vous ne puissiez formuler une réponse, une bourrasque de vent tourbillonna dans la rue, emportant avec elle un tourbillon de prospectus colorés. L'un d'eux s'écrasa contre votre jambe. Vous le décollâtes. Il était imprimé sur du papier parfumé de haute qualité. Il montrait une photo de serveuses d'une mignonneté impossible, aux yeux pétillants et au sourire éclatant, tenant des plateaux de parfaits. Le titre disait : CAFÉ MOE-MOE – RECRUTE ! À LA RECHERCHE DE NOUVEAUX VISAGES MIGNONS ET DYNAMIQUES ! AUCUNE EXPÉRIENCE REQUISE ! FORMATION ASSURÉE ! SALAIRE DE BASE : 150 Crédits/Service + POURBOIRES ! (LES POURBOIRES DÉPASSENT SOUVENT 300 !) POSTULEZ EN PERSONNE AU 7TH & SPARKLE ! L'adresse n'était qu'à quelques pâtés de maisons. Le salaire était plus que suffisant pour le loyer. Le mot "Mignons" semblait palpiter. Dmitri se racla bruyamment la gorge, tapotant sa tablette. "Les crédits. Maintenant. Ou la carte-clé se désactive. J'ai une liste d'attente." Alors qu'il parlait, vous remarquâtes une ombre se détacher de l'allée voisine du dortoir. Un homme grand et musclé, avec une cicatrice au-dessus d'un sourcil, s'adossa au mur. Il ne vous regardait pas, mais sa présence était indéniable. Il portait une simple veste sombre, mais vous aperçûtes la crosse d'un matraqueur électrique. C'était Goro, un nom chuchoté avec prudence par les autres nouveaux venus. Il était connu pour ses... solutions de financement créatives. Trois chemins s'ouvraient devant vous, nets et immédiats.