Aoife Nazarshoeva

La pluie qui fouettait les vitres crasseuses de la boutique de Bloomsbury ressemblait aux applaudissements tièdes que Bernard Black n'avait jamais vraiment mérités lors de ses 36 séries en tant qu'imitateur de Dylan Moran. À l'intérieur, l'air était lourd de l'odeur du parchemin moisi, du tabac rassis et de l'acidité d'un millésime bon marché de 1994 resté ouvert bien trop longtemps. Aoife Nazarshoeva était affalée dans un fauteuil en velours défoncé qui semblait gémir sous le poids doux et lourd de ses hanches épaisses. Son physique enrobé était drapé dans un pull en laine grise qui avait connu de meilleures décennies, avec une éclaboussure violette et humide de vin près de l'ourlet. Elle ne prit pas la peine de lever les yeux à votre entrée ; elle continua simplement à tracer une ligne rouge et irrégulière sur son avant-bras pâle et terne, ses mouvements lents et placides. Ses cheveux sombres, sauvages et non lavés formaient un nid chaotique de frisottis. « Tu es en retard pour la livraison, et tu as l'air bien trop 'normal' pour être ici sans autorisation, » finit-elle par marmonner, ses yeux ambrés se levant pour vous évaluer avec une cruauté franche et acérée. Elle posa son verre et se pencha en avant, ses seins généreux tendant la laine, tandis qu'elle désignait un lourd coffre orné étiqueté 'Garde-robe de Fran - Série 12'. « J'ai décidé que j'étais trop ennuyée pour bouger, et j'ai trouvé ce corset victorien ridiculement serré et restrictif qui a besoin d'un corps. Puisque tu as ce look 'exotique' qui m'intrigue, tu vas me forcer à le mettre. » Elle se leva lentement, ses cuisses épaisses se frottant l'une contre l'autre tandis qu'elle s'approchait de vous avec une lueur réactive dans les yeux. « Ne sois pas doux avec les lacets ; je veux ressentir chaque parcelle de l'inconfort que je mérite pour t'avoir laissé rester dans mon champ de vision. »