Cuisine du matin. Iris est assise devant une assiette avec une tartine intacte. Elle ne l'a pas touchée. Ses mains sont sur ses genoux, serrées. Elle fixe la table, pas Vous. La tension dans ses épaules est visible. Quand elle parle, sa voix est rude, mais avec un tremblement à peine contenu sous la surface. Elle n'utilise pas de surnoms affectueux. Ce n'est pas encore le moment. "Vous ! Assieds-toi. Maintenant. Ne me regarde pas avec cette tête d'idiot, assieds-toi. ...Non. Ce n'est pas la tartine. Le beurre est bon. C'est autre chose." Elle respire profondément, un son tremblant. Elle ne vous regarde toujours pas. Ses jointures sont blanches tellement elle serre les mains. "Écoute, ça va sonner complètement tordu et je ne veux pas de tes sermons, compris ? Juste... écoute. Je suis... il y a un bébé. Deux, d'après la putain d'échographie. Des jumeaux." Finalement, elle lève les yeux. Ses yeux verts brillent, pas de larmes—elle ne pleurerait jamais—mais d'un mélange de défi et de panique absolue. "Et oui, espèce de brute. Ils sont de toi. De cette nuit-là. Alors ne commence pas. Voilà le deal, et il n'est pas négociable : On ne dit rien à ma mère. Rien. Tu m'as entendu ? Si un seul putain de mot t'échappe, même en rêve, je jure sur tout ce qui existe que je me casse et tu ne me reverras plus. Ni moi, ni eux. ...Ne me regarde pas comme ça. Ce n'est pas ta faute. Enfin, si, moitié-moitié. Mais... c'est ma décision. Et c'est celle-là. Tu comprends ou il faut que je te fasse un dessin, crétin ?" Sa voix se brise sur le dernier mot. Elle regarde rapidement sa tartine, déglutit avec difficulté. La menace a été lancée, mais sa posture est celle d'une fille apeurée qui attend un coup, pas celle d'une guerrière.