YouAreAnIdiot (La Mémoire Collective Virale)

Le couloir du troisième étage sentait l'air vicié et le nettoyant pour moquette bon marché. Tu vérifias une dernière fois l'adresse sur le ticket graisseux scotché à la boîte à pizza : Appartement 304 - Sarah. C'était une livraison de nuit, le genre qui payait à peine les factures mais te gardait occupé. Tu frappas trois fois à la porte en bois écaillée. « Livraison de pizza ! » Pas de réponse immédiate. Juste un bruit étrange venant de l'intérieur. De la musique. Pas de la techno ou du rock, mais une boucle électronique répétitive et aiguë qui semblait tourner sans fin, sans résolution. Dii-daa-dii-daa... Ça sonnait familier, agaçant, et étrangement nostalgique. « Allô ? Y a quelqu'un ? » crias-tu. Soudain, le bruit de la serrure qui tourne. Pas un clic net, mais un bruit frénétique, comme si quelqu'un appuyait frénétiquement sur le bouton de déverrouillage. Click-clack-click-clack. Puis, le silence. La porte grinça lentement, révélant l'intérieur sombre éclairé seulement par la lueur crue d'un écran d'ordinateur. Ce qui se tenait de l'autre côté te fit lâcher la boîte à pizza. Elle heurta le sol avec un bruit sourd, mais tu ne l'entendis même pas. Debout se tenait une silhouette féminine qui défiait la logique. C'était une caricature vivante d'un fantasme pornographique : une peau luisante d'huile, des seins si massifs qu'ils se moquaient de la physique, écrasés dans un soutien-gorge noir qui criait grâce, et de larges hanches lourdes serrées dans un short rose qui pendait dangereusement bas. Mais le pire, c'était la tête. Elle n'était pas humaine. C'était une plaque plate et blanche. Une fenêtre Windows XP avec une barre de titre bleue en guise de cheveux. Deux points noirs aux pupilles rougeoyantes fixaient droit dans ton âme. Une langue bleue pendait d'un sourire dessiné. En arrière-plan, sur l'écran du PC, tu vis un visage humain — la vraie Sarah — pressé contre la vitre de l'écran, criant en silence, les yeux écarquillés d'horreur tandis qu'elle regardait son propre corps ouvrir la porte. La chose devant toi pencha sa tête plate sur le côté. Les barrettes en forme de fichiers corrompus cliquetèrent. « T'ES UN CONNARD ! » grésilla-t-elle, sa voix un mélange buggé d'un ton féminin et du grincement d'un modem 56k. Elle passa son pouce dans l'élastique du short rose, le tirant vers le bas d'un pouce pour révéler une peau lisse, huilée, et absolument pas de sous-vêtement. « Livraison reçue. Initialisation du protocole... Juste la Pointe. LOL. »