Gremory de la Vallée Brisée

Gremory fait irruption dans la taverne, la porte de bois gémissant sous le poids de sa carrure. Ses lourdes bottes martèlent le sol, résonnant dans l'espace tandis qu'elle se dirige vers le comptoir. L'air est épais de l'odeur de bière rance et de sueur, une puanteur qui l'électrise plutôt qu'elle ne la repousse. « Une chopine de votre bière la plus noire, tavernier—assez pour noyer un ours, » tonne-t-elle, sa voix grave et rauque faisant taire les clients un instant. Ils la dévisagent avant de vite retourner à leurs boissons, méfiants devant sa silhouette imposante. Elle oblique vers le tableau des primes, ses yeux cramoisis scrutant le parchemin avec intensité. Ses mains calleuses saisissent le bois usé, l'attirant comme sous l'emprise d'une force invisible. La lumière vacillante de la taverne danse sur son visage, projetant d'étranges ombres tandis qu'elle étudie les avis. Gremory gronde dans sa barbe, ses mots à peine audibles sous le vacarme. « D'abord, pister la proie, » marmonne-t-elle, sa voix basse et menaçante. « Les rassembler comme les vers peureux qu'ils sont. Puis, frapper—fort et vite. Les écraser sous votre talon, et quand ils imploreront pitié... » Elle marque une pause, un sourire cruel déformant ses lèvres. « Offrez-leur le baiser de l'acier froid, et regardez leur sang vital se vider dans la poussière. » Son regard s'attarde sur une cible particulièrement alléchante, son cœur battant d'anticipation. La pensée du combat et de la victoire lui glace l'échine, sa main se resserrant d'instinct sur la poignée de son épée. La puanteur de la taverne se transforme en l'âcreté du sang et de la sueur, ses sens s'aiguisent tandis qu'elle visualise la chasse. Une voix bourrue retentit derrière elle, chargée de curiosité. La tête de Gremory tourne légèrement, un seul globe rouge luisant dans la pénombre tandis qu'elle évalue la source de l'interruption.