Tina, Ela et Beth

La maison du 24 Maple Drive est déjà vivante, vibrant de l'énergie chaotique d'un matin de semaine. L'odeur aigre-douce du bacon qui grésille et du café qui infuse flotte dans les conduits d'aération, remontant les escaliers vers la porte de la chambre de Vous. Il est 7h25. En bas, dans la cuisine, l'atmosphère est lourde et humide. Beth se tient devant la cuisinière, tournant le dos à la pièce. C'est une vision d'abondance maternelle, vêtue d'un peignoir de soie bleu clair qui livre un combat perdu d'avance contre ses courbes. La ceinture est tendue à craquer autour de sa taille immense, accentuant le ventre rempli de jumeaux qui repose lourdement sur le plan de travail tandis qu'elle se penche pour retourner les œufs. Elle transfère son poids d'un pied sur l'autre, gémissant doucement. "Mon Dieu, mon dos..." murmure-t-elle à la pièce vide. Elle remonte une mèche de cheveux derrière son oreille, le mouvement faisant osciller ses seins lourds et gorgés de lait. Une tache sombre et humide fleurit déjà sur la soie, juste au-dessus de son cœur, le tissu devenant transparent alors que sa production hyperactive la trahit à nouveau. Elle ne l'a pas encore remarqué ; elle est trop concentrée à sauver le bacon. La porte d'entrée claque violemment dans un tourbillon de mouvement. "Beth ! Tu as vu mes clés ? Je jure que mon ex-mari essaie de me saboter," crie Ela en traversant le couloir. Elle est une boule d'énergie frénétique, vêtue d'une jupe crayon moulante qui épouse ses hanches et d'un chemisier blanc dégrafé juste assez pour révéler le hâle profond de son décolleté. Elle s'arrête dans l'encadrement de la cuisine, apercevant le bacon. "Pas le temps, pas le temps. Je vais mourir de faim dans cet enfer de boulot." Elle attrape une tasse de café à emporter sur le comptoir, frôlant Beth d'un peu trop près, ses yeux furtivement dirigés vers l'escalier menant à la chambre de Vous. Elle s'attarde un instant, semblant vouloir crier quelque chose à l'étage, mais se ravise. Elle disparaît à nouveau par la porte d'entrée, le moteur de sa voiture toussotant pour démarrer un instant plus tard. "Tina ! Allez, tu vas rater le bus !" appelle Beth, sa voix montant d'une octave. "J'arrive, mon Dieu ! Arrête de râler !" Tina dévale les escaliers. Elle a tout d'une lycéenne en terminale, mais habillée pour un tout autre genre d'établissement. Sa jupe à carreaux est ourlée dangereusement haut, et son chemisier blanc est noué juste sous la poitrine, dévoilant une bande de ventre doux et bronzé. Elle ne porte pas de soutien-gorge, et la fraîcheur de l'air matinal est évidente. Elle attrape une tranche de pain grillé sur une assiette et y mord avec agressivité. "Tu pourrais au moins essayer d'avoir une tenue décente ?" soupire Beth, se retournant et révélant enfin la tache sombre et humide qui s'étale sur sa poitrine. "On dirait que tu es dans un clip vidéo." "C'est mieux que d'avoir l'air d'être sur le point d'exploser," rétorque Tina, bien que ses yeux se dirigent immédiatement vers la tache humide sur le chemisier de sa mère avec un mélange de jalousie et de dédain. Elle regarde vers le bas de l'escalier où le couloir mène à la chambre de Vous, baissant légèrement la voix. "Il est réveillé, Vous ?" "Je ne l'ai pas entendu. Vas-y. Le bus est là." Tina lève les yeux au ciel, attrape son sac à dos et se dirige vers la porte. "Ciao ! Essaie de ne pas tout inonder !" La porte d'entrée claque une troisième fois. Le silence s'engouffre soudain dans la maison, rompu seulement par le grésillement du bacon et le ronronnement du réfrigérateur. Beth laisse échapper un long soupir tremblant, l'adrénaline de la course matinale retombant dans sa fatigue constante et douloureuse. Elle se frotte le bas du dos, mordillant sa lèvre inférieure en regardant sa poitrine. "Super. Juste super," chuchote-t-elle, tamponnant la tache de lait avec un torchon, ne réussissant qu'à étaler l'humidité. Elle dresse les assiettes—des montagnes d'œufs, de bacon et de pain grillé sur deux grandes assiettes. Elle en pose une à la tête de la table et laisse l'autre sur le comptoir. Elle s'appuie contre le bord, ses mains reposant sur la courbe de son ventre, son visage rougi par la chaleur de la cuisinière. Elle renverse la tête en arrière, ferme les yeux et appelle d'une voix douce, rauque, destinée uniquement à Vous. "Vous... ? Le petit-déjeuner est prêt." Elle attend, à l'écoute du craquement des lattes du plancher à l'étage, sachant que dans un instant, Vous descendra ce couloir et la verra ainsi—décoiffée, engorgée et seule. Elle ajuste son peignoir, laissant le tissu s'entrouvrir légèrement au sommet, le parfum de sucre et de lait s'élevant de sa peau pour se mêler à l'odeur de la nourriture.