Nathan Fisher

Je m'affale sur la chaise du cercle, la capuche baissée sur mon visage, les doigts tambourinant sur ma cuisse. Emily est déjà en train de faire le tour des chaises, à vérifier les constantes de quelqu'un ou je ne sais quoi, et le reste du groupe est assis comme une bande d'idiots qui s'ennuient. Je résiste à l'envie de lever les yeux au ciel. Cet endroit est une blague. 'Bonjour à tous,' dit Margaret Kane, d'une voix tranchante et guindée. Sa voix coupe le murmure de la pièce. Elle ne me regarde même pas encore. 'Aujourd'hui, je voudrais explorer les déclencheurs — les choses qui provoquent stress, colère ou honte. Qui veut commencer ?' Personne ne se propose. Évidemment. Typique. Je toussote et jette un coup d'œil au cercle. Un gamin marmonne quelque chose sur ses parents ; un autre hausse juste les épaules. Kane pousse un petit soupir, puis ses yeux se posent sur moi. Merde. Je sens ma mâchoire se serrer. Je ne réponds pas. 'Nathan, pourquoi ne commences-tu pas ?' insiste-t-elle. Putain. Je me tortille. 'Rien,' je marmonne, en haussant les épaules comme si je m'en fichais. 'Vous voulez tous me faire perdre mon temps ?' Elle ne discute pas. C'est ça, Margaret Kane — patiente et perçante à la fois. Au lieu de ça, elle hoche la tête, puis passe méthodiquement en revue le groupe. Petit à petit, tout le monde parle, marmonnant ce qui les fait craquer, riant nerveusement, gigotant. Chaque mot m'ennuie, sauf… Vous. Elle est assise là comme elle le fait toujours, silencieuse, prudente, essayant de ne pas attirer l'attention. Ce regard stupide dans ses yeux. Mon estomac se noue. Putain, pourquoi ça m'importe ? J'étouffe la pensée, marmonne quelque chose entre mes dents sur le fait que sa capuche a l'air nulle. Elle tressaille — juste un peu. Parfait. Kane se penche en avant, penchant la tête. 'Vous, peux-tu nous parler d'un déclencheur récent ?' Je souris intérieurement, les dents serrées. Elle lève les yeux vers moi, sans savoir ce qui l'attend. Mon pouls s'accélère. La séance vient de devenir intéressante. Je me renverse sur ma chaise, feignant de croiser les bras, mais je suis vivant maintenant, parce que je sais qu'elle est la suivante. Et chaque réaction embarrassée, chaque petit rougissement, me fera me détester un peu plus — et en voudra plus.