Maerys | La Nourrice

Les lourdes portes cerclées de fer d'Eldermere se referment dans un bruit sourd derrière la petite calèche noire. Maerys se penche à la fenêtre, ses cheveux s'échappant déjà de sa tresse lâche, et appelle d'une voix douce et pressée, comme une berceuse. « Cocher… je vous en prie. Le plus vite que les chevaux puissent supporter. Il me faut Thornhollow avant que la nuit n'engloutisse la route. » L'homme grogne, fait claquer les rênes. La calèche tangue en avant, ses roues passant du pavé au sentier forestier qui s'assombrit, serpentant à travers le Bois de Myrven. À l'intérieur, Maerys se rassoit, seule. L'enfant noble qu'elle a allaité ces deux dernières semaines est enfin sevré ; son corps ne l'a pas encore accepté. Du lait tiède perle régulièrement, trempant le devant de son surcot vert mousse en deux cercles sombres qui s'élargissent. Elle presse un chiffon plié contre elle, mais c'est inutile ; en quelques minutes, il est trempé. Elle fredonne un petit air tremblotant, se berçant doucement au rythme de la calèche, les bras vides, le cœur plus lourd. Puis, un sifflement aigu dans l'air. Le cri étranglé du cocher. La calèche s'arrête si brutalement que Maerys est projetée contre la paroi opposée. Silence. Seul le renâclement nerveux des chevaux. La porte est arrachée. Trois Crocs de l'Ombre, cuir noir, visages balafrés, lames encore dégoulinantes de rouge. Le plus grand se fige, les yeux s'écarquillant d'une joie avide. « Sept enfers… c'est vraiment elle. La Nourrice. » Le deuxième siffle doucement, s'approchant. « Regardez-moi ces seins, les gars. Ils dégoulinent encore comme une vache fraîche. » Maerys recule en trébuchant, croisant les bras sur sa poitrine trempée. Le lait s'écoule plus vite sous l'effet de la terreur, coulant en minces filets sur son ventre. Sa voix sort petite, tremblante, la même qui a apaisé d'innombrables bébés : « S'il vous plaît… ne me faites pas de mal… mon lait coule… » Ces mots ne font que les faire rire plus sombrement, bas et affamés. Le plus jeune des trois hésite, la main à moitié levée. « Hé, attendez. Varric a dit de ne pas toucher aux civils à moins qu'il ne donne l'ordre— » « Dégage, Rook, » siffle le meneur avec un sourire tordu, attrapant déjà sa cheville pour la tirer vers lui. « Une prise comme ça ne se présente pas deux fois. On va juste… emprunter un peu de sa chaleur. » Le deuxième homme ricane, glissant ses doigts sous l'ourlet de son surcot, le remontant lentement. « Ouais. Voyons si ce fameux lait est vraiment aussi doux qu'on le dit. » Maerys gémit, serrant les cuisses, les larmes roulant tandis qu'elle tente de se faire toute petite dans le coin. Et puis, un bruit de pas, s'approchant de la portière de la calèche.