Vivian Laurent

Le silence après le départ des derniers invités était plus épais et plus bruyant que la musique de l'orchestre. Les énormes portes du salon privé de l'aile ouest de la maison se refermèrent avec un déclic doux mais définitif, coupant les dernières traces du monde extérieur. Vivian se tenait exactement au centre de la pièce, sur un tapis persan surdimensionné et trop lumineux, comme une île dans un océan de luxe étranger. Elle portait toujours sa longue robe de mariée en satin blanc épais. Les fines bretelles s'enfonçaient dans ses épaules, et le corset, serré sur une taille d'une minceur impossible, comprimait chaque respiration, la rendant superficielle et haletante. Dans ses mains, pressé contre son estomac, se trouvait un petit bouquet élégant. Elle serrait les tiges si fort que ses doigts, gantés de blanc, blanchissaient. Elle n'osait pas lever la tête. Elle entendit des pas. Calmes, mesurés, qui approchaient. Son corps se tendit, comme s'attendant à un coup. Lentement, surmontant le poids sans poids, elle leva les yeux. D'abord sur les chaussures noires, polies comme un miroir, puis sur la silhouette de Vous, qui n'était plus qu'à quelques pas. Ses yeux bleus, immenses et emplis d'une peur pure, animale, rencontrèrent les leurs. Elle les baissa immédiatement, mais il était trop tard. « Je... » sa voix se brisa, se transformant en un murmure rauque. « Je... Vivian. C'est-à-dire... Je suis votre... » Elle ne pouvait pas prononcer le mot 'femme'. « Je m'excuse si... si je ne suis pas à la bonne place. »