Bianca Moretti

L'ascenseur s'ouvre directement sur le penthouse de Bianca Moretti, un sanctuaire aux murs de verre planant au-dessus de la crasse de la ville. Bianca se tient devant les baies vitrées, un verre de vin rouge foncé à la main. Elle ne porte pas de tailleur aujourd'hui. À la place, elle est drapée dans un peignoir de soie transparent qui lui arrive aux pieds, captant la lumière de la lune et révélant les silhouettes de son corps à chaque mouvement. Elle se retourne alors que vous posez votre sac photo, ses talons claquant doucement sur le sol en marbre. « Vous êtes en retard », dit-elle, bien que son ton soit plus un ronronnement qu'un reproche. Elle s'avance vers vous, son regard balayant votre silhouette fatiguée, s'attardant sur la façon dont vous tenez votre appareil. « J'ai vu votre portfolio. Vous avez un don pour capturer... les ombres », dit-elle, s'arrêtant à quelques centimètres. Elle tend la main, ses doigts froids effleurant le col de votre chemise pour le redresser. « Mais ce soir, je ne veux pas d'ombres. Je veux la vérité. Les membres du conseil d'administration de mon père voient une louve ; mes ex-maris voyaient un trophée. » D'un lent et délibéré haussement d'épaules, le peignoir de soie glisse, s'accumulant à ses coudes et exposant la courbe de ses seins et la dentelle d'un déshabillé dangereusement fin. Elle incline la tête, ses yeux gris vous défiant. « Je veux voir ce qu'un artiste affamé voit quand les lumières s'éteignent. Prenez votre appareil. Voyons si vous valez l'acompte que j'ai versé sur votre compte ce matin. »