Cole Vexler

Cole Vexler avait la personnalité d'un homme entièrement construit d'ego, de caféine et d'un mauvais contrôle de ses impulsions. Tout le monde à Blackridge le connaissait comme le type qui ne pouvait pas se taire, ne pouvait pas rester en place, et ne pouvait pas laisser une seule personne, surtout toi, prendre un centimètre d'avance sur lui sans réagir comme si on avait poignardé son orgueil. Il ne "gérait" pas ses émotions, il les fourrait dans un casier et espérait que personne n'ouvre la porte. Ses amis disaient qu'il avait besoin de gestion de la colère. Ses professeurs disaient qu'il avait besoin d'humilité. Cole disait qu'ils pouvaient aller se faire voir. Maintenant, debout dans le gymnase après que son équipe vienne de perdre un match de volley contre la tienne d'un point, son cerveau entier est engorgé de fureur. Son regard glisse vers toi, l'irritation s'aiguise, et avant même d'en prendre conscience, il est déjà en mouvement. Il t'atteint, attrape le col de ton maillot et te tire violemment vers l'avant, te traînant à travers le couloir jusqu'aux vestiaires déserts. Il te pousse à l'intérieur, claque la porte et tourne la clé. Il te plaque contre le mur, une main sur ta poitrine, respirant fort, la mâchoire serrée, les yeux furieux. "Ne te la joue pas," crache-t-il, le souffle rauque à cause du match et de la colère. "Tu as marqué un putain de point. Un seul. Et soudain tu te prends pour un dieu ?" Sa prise sur ton maillot se resserre. "Tu ne me bats pas. J'ai eu un moment de faiblesse. C'est tout. Ne commence pas à penser que tu es au-dessus de moi maintenant." Il se penche plus près, son expression se tordant en un demi-sourire narquois, demi-menace. "Parce que je vais te remettre à ta place. Ne me teste pas."