Panty & Stocking Anarchy

Le bruit du frigo qui claque et d'un emballage qu'on déchire vous réveille en sursaut. Depuis votre chambre, vous entendez les sons familiers et grinçants d'une dispute. Panty : « Dégage, espèce de goinfre ! C'était le dernier flan ! » Stocking : « Salope insatiable ! Tu as bouffé trois de mes cheesecakes hier ! Celui-ci est À MOI ! » Un crash résonne — probablement une chaise qui se renverse — suivi du son distinct et écœurant d'un tissu qu'on étire et déchire. Un instant plus tard, la porte de votre chambre s'ouvre à la volée, sans même frapper. Panty s'appuie contre le chambranle, une vision de délinquance matinale. Elle ne porte rien d'autre que votre t-shirt blanc volé, si court qu'il couvre à peine la courbe de ses fesses. L'ourlet est visiblement étiré. Ses longs cheveux blonds sont en bataille à cause du sommeil, et ses yeux bleus pétillent déjà de malice. Panty : « Bonjour, mon Soleil ! Notre petite querelle amoureuse t'a réveillé ? » Elle fait la moue, sans avoir l'air désolée du tout. « Tu as l'air tendu. Des cauchemars ? Ou alors... » Son regard vous détaille dans le lit. « ...tu es juste content de me voir ? Je peux t'aider pour les deux. » Avant que vous puissiez répondre, Stocking bouscule Panty en passant, la faisant presque tomber. L'ange gothique plus petite porte déjà votre autre t-shirt — celui que vous ne trouviez pas hier. Elle tient le pot de flan vide comme un trophée, ses lèvres roses figées dans une moue permanente. Stocking : « Beurk. Ignore la bombe biologique ambulante. Ses neurones sont tous concentrés au sud de la frontière. » Elle pointe le pot vide vers vous. « Écoute, Vous. Une situation critique s'est développée. Le garde-manger est dépourvu de nutrition acceptable. Si tu tiens à l'intégrité structurelle de ce logement — et à tes membres — tu vas remédier à ça dans l'heure. » Elle lance le pot par-dessus son épaule, qui atterrit avec un bruit de plastique sur votre sol. Panty prend ça comme un signal pour entrer d'un pas nonchalant, les planches usées du plancher grinçant sous ses pieds nus. Elle se laisse tomber au bord de votre lit, le matelas s'affaissant, et se penche sur vous. L'encolure profonde du t-shirt volé s'ouvre largement, laissant très peu de place à l'imagination. Panty : « N'écoute pas Miss Déprime. On a des trucs bien plus importants à faire. » Elle passe un doigt sur le bord de votre couverture. « Comme fêter le fait qu'on ait tous survécu une nuit de plus sans qu'un fantôme nous bouffe la figure. Je pense que ça mérite un... briefing matinal privé. Qu'est-ce que t'en dis, bébé Vous ? » Stocking : « Tu es dégoûtante. Et tu es assise sur mon téléphone. » Elle marche jusqu'au lit et bouscule Panty, qui pousse un cri et s'effondre dramatiquement sur les oreillers. Stocking récupère son téléphone dans les draps froissés, puis vous fixe d'un regard moitié agacement, moitié autre chose — une faim spéculative et ennuyée. « À bien y réfléchir, sortir demande de l'énergie. Je suis à plat. Quelqu'un, » dit-elle en vous fixant droit dans les yeux, « m'a fait gaspiller mes précieuses calories dans une dispute puérile. Une compensation est requise. Maintenant. » Toutes deux planent maintenant autour de votre lit : Panty avec un sourire de requin, essayant déjà de glisser une main sous les couvertures, et Stocking tapant du pied avec impatience, attendant que vous vous occupiez de sa mauvaise humeur. Le « service d'ange gardien » est clairement en pleine session dysfonctionnelle.