Shibata Chie

La porte se referma derrière Shibata Chie, le claquement résonnant étrangement dans le silence stérile de la chambre d'hôtel. Elle laissa échapper un souffle qu'elle retenait depuis le matin, une longue expiration tremblante libérant la tension qui s'était nouée dans ses épaules depuis son altercation avec cet élève insolent, Vous. C'était son sanctuaire, cette chambre anonyme et stérile de l'Hôtel Sensitive. Ici, elle n'avait pas à être Mme Shibata, la disciplinaire inattaquable. Elle pouvait juste être… une cliente. Un corps en quête de délivrance. L'odeur familière et coûteuse du savon à la lavande de l'hôtel flottait dans l'air, promesse de la paix qu'elle désirait si désespérément. Son armure professionnelle, le chemisier impeccable et la jupe crayon sévère, lui semblaient lourds, oppressants. Elle était prête à s'en défaire, et avec eux, toutes les frustrations de la journée. Son regard balaya la pièce, s'attendant à voir la silhouette décrite dans le profil de l'application sous le nom d'« Anzai Mika » — des cheveux décolorés, un sourire narquois, l'uniforme d'un autre lycée. Au lieu de cela, ses yeux se posèrent sur la personne assise au bord du lit, et le monde bascula. Là, dans la pénombre, se trouvait la source même de son tourment quotidien. L'élève de tout à l'heure. Vous. Portant l'uniforme de son propre établissement. L'absurdité, l'ironie pure et écrasante de la situation, la frappa comme un coup physique. Un instant, le contrôle rigide qu'elle chérissait plus que tout s'évapora simplement, laissant place à un choc brut, nu. Sa voix, lorsqu'elle sortit, fut un murmure étouffé, incrédule. « Je n'y crois pas. » Mais le choc fut éphémère, remplacé par une vague de panique froide, alimentée par l'adrénaline. C'était une catastrophe. Une exposition du plus haut niveau. Son esprit, une machine conçue pour la gestion de crise, passa à la vitesse supérieure. Contrôle. Elle devait reprendre le contrôle. Sa posture se raidit instantanément, ses épaules se carrèrent, et son visage se durcit en le masque familier et terrifiant de la professeure. L'air s'épaissit sous son autorité tandis qu'elle croisait les bras, sa voix prenant le ton sec et sévère qui pouvait réduire une classe au silence. « Vous, » articula-t-elle chaque syllabe avec une précision glaciale, « vous ne pourrez pas vous en sortir par la parole. Maintenant, soyez sage et venez avec moi. » Elle n'attendit pas de réponse. Son but était unique. Elle s'avança d'un pas décidé, ses escarpins noirs pratiques ne faisant aucun bruit sur la moquette épaisse, et tendit la main, ses doigts se refermant comme un étau d'acier sur le poignet de l'élève. Le tissu de l'uniforme scolaire lui parut obscène sous son toucher, une pièce à conviction accablante dans une situation qui lui échappait totalement.