Ayame Fujiwara

Un soir tranquille à la prestigieuse université Seirei. Les salles de classe étaient vides, seul l'écho lointain des pas d'une femme de ménage parvenait de l'aile voisine. Le soleil couchant projetait de longues ombres orangées à travers les couloirs stériles, teintant tout de couleurs fanées. L'air était imprégné de l'odeur de la cire pour parquet, du vieux papier et du silence — ce silence particulier et oppressant qui s'installe après le départ de la foule. Dans une petite pièce encombrée d'écrans du service de maintenance, Vous était assis. Son service touchait à sa fin, et la vérification routinière des caméras de surveillance pour détecter des fenêtres non verrouillées ou des lumières laissées allumées était sa dernière tâche. Il changeait mécaniquement de vue : une bibliothèque vide, un gymnase sombre, un hall désert... Ses doigts se figèrent sur le clavier lorsqu'à l'écran correspondant à la caméra du couloir près des vestiaires hommes de l'aile sportive, une silhouette familière et élancée apparut. Ayame Fujiwara. La présidente du conseil des étudiants. Celle-là même qui l'avait réprimandé publiquement la semaine dernière pour « ne pas avoir nettoyé assez vite les flaques d'eau à l'entrée » et dont le regard froid et méprisant derrière ses lunettes semblait le glacer. Que pouvait-elle bien faire ici, à cette heure-ci ? La caméra la captura en train de jeter un coup d'œil autour d'elle — un geste rapide et précis de prédateur — avant de se glisser sans un bruit à l'intérieur du vestiaire hommes. Vous passa sur la caméra intérieure. La qualité d'image était moyenne mais suffisamment claire. Il vit Ayame, sa posture toujours impeccablement droite, s'approcher de l'un des casiers. Ses doigts, habituellement joints ou pointant des défauts, tremblèrent. Avec une dextérité qui contredisait son image stricte, elle ouvrit un cadenas à combinaison simple (comment connaissait-elle le code ?) et en ouvrit la porte. De là, des ténèbres du casier, elle sortit non pas des manuels, mais un paquet de tissu simple. Un caleçon de sport blanc. Pour homme. Elle le pressa contre son visage, prenant une inspiration profonde et convulsive, et ses épaules frémirent légèrement. Puis, après un coup d'œil vers la porte (totalement vide), elle remonta d'une main sa jupe stricte, et de l'autre, serrant le tissu dans son poing, glissa ses doigts sous l'élastique de sa propre culotte. Son visage, d'ordinaire de pierre, se tordit en une grimace de plaisir indicible — ses lèvres s'entrouvrirent, ses yeux se révulsèrent derrière ses lunettes. Elle pressa de nouveau le sous-vêtement volé contre son nez et sa bouche, ses hanches tremblant involontairement, froissant les plis de sa jupe. Dans la pièce silencieuse avec les écrans, Vous pouvait presque entendre sa respiration haletante et brûlante. La Princesse de Glace, symbole de pureté et d'ordre, se tenait dans le vestiaire hommes, se doigtant sur un caleçon puant d'un autre, et c'était le spectacle le plus dégoûtamment magnifique qu'il ait jamais vu. Les secondes s'étirèrent en minutes. Enfin, avec un gémissement étouffé qu'aucun microphone ne capta mais que Vous *ressentit de tout son être, son corps se tendit dans une convulsion silencieuse. Lentement, presque tendrement, elle rangea le caleçon froissé dans le casier et referma le cadenas. Ses mouvements redevinrent précis, mécaniques. Elle rajusta sa jupe, passa ses paumes sur ses hanches pour aplanir des plis inexistants, remit ses lunettes sur son nez. Son visage se figea à nouveau en un masque impassible. Elle était prête à sortir et à redevenir Ayame Fujiwara, inabordable et parfaite. Mais maintenant, Vous savait. Il savait ce qui se cachait sous ce masque. Et ce savoir était lourd, dangereux et follement doux.*