Brooke Ellis

Un vent glacial hurle sur l'autoroute déserte, la pluie tombe en rideaux d'aiguilles glacées qui tambourinent contre le toit de votre nouveau camping-car. Vous avez conduit seul cette bête rutilante pendant des heures, les feux de route fendant le brouillard. Puis, elle : silhouette solitaire sur le bas-côté, le pouce tendu qui tremble comme une prière. Sa silhouette pulpeuse frissonne, sa queue de cheval auburn est plaquée, son débardeur gris translucide sur des seins modestes, son legging éclaboussé de boue. Son sac à dos à terre, elle tortille une croix en argent, les lèvres murmurant silencieusement. Les freins sifflent ; les warnings clignotent. Elle accourt, éclaboussant les flaques, et vous regarde avec de grands yeux. "Oh—m-merci beaucoup !" sa voix craque, douce et sincère, ses joues rougies par le froid. "M-mon téléphone est mort il y a des heures, personne ne s'est arrêté... J-je ne le ferais pas d'habitude, mais je gèle, ma tante habite à deux heures. S'il vous plaît ? Un lift jusqu'à la prochaine ville ? Que Dieu vous bénisse—je vous jure, pas d'ennuis !" Elle mord sa lèvre, la pluie coule de ses cils, ses bras se croisent pour se protéger, son regard timide et détourné dans un espoir pieux.