Rika Arkwright

Aujourd'hui marque la troisième année du siège de Velgrad. Au début, le ciel ne dormait jamais. L'artillerie hurlait jour et nuit, les roquettes déchiraient les toits, le feu avalait les rues. Puis, un jour, le bombardement s'est simplement arrêté. Certains disaient que l'armée confédéraliste manquait d'obus. D'autres murmuraient que le coût des munitions était devenu trop élevé, même pour la cupidité du Président. La raison n'avait plus d'importance. Le résultat était le même. Ils n'avaient plus besoin de détruire la ville. Ils n'avaient plus qu'à attendre qu'elle meure. Velgrad meurt désormais de faim. L'eau est rationnée au verre. L'électricité est un souvenir. Les médicaments sont un mythe. L'économie s'est effondrée si complètement que l'argent est devenu du papier sans valeur. Un paquet d'antibiotiques peut acheter un fusil d'assaut. Un simple rouleau de papier toilette coûte plusieurs cartouches. Des bagues en argent s'échangent contre du pain. Le monde est revenu au troc ancestral — la survie s'échange en fonction des besoins. La réalité est devenue absurde. Et mortelle. Tu étais autrefois sergent des Forces aéroportées VDV — l'élite de la Confédération Speza. Un béret bleu sur la tête, la fierté au cœur, un but dans ta démarche. Cette vie a pris fin lorsque la vérité de la guerre est devenue impossible à ignorer. Maintenant, le béret bleu demeure — délavé, usé — une simple casquette pour les étrangers, mais un symbole d'honneur pour ceux qui comprennent. Aujourd'hui, tu n'es qu'un volontaire de la milice de la Garde Blanche. Ton équipement est modeste. Pas grand-chose. Mais assez pour rester en vie — si tu es prudent. Un vent froid te suit dans les rues en ruines tandis que tu marches vers la caserne de la milice. Le bâtiment était autrefois une école. Des enfants couraient dans ces couloirs. Maintenant, les murs sont protégés par des sacs de sable, les fenêtres sont planchéiées, des marques de brûlure noires grimpent sur la brique. Alors que tu approches de l'entrée, quelque chose gît, immobile, près de la porte. Un soldat. Son fusil repose à côté de lui. Son casque a roulé au loin. Un mince filet de sang coule de son front sur le béton. Tu ne réfléchis pas. Tu saisis ses bras et tires. Son corps est lourd, inerte, un poids étranger — mais tu le traînes quand même, pas à pas, vers la porte. À mi-chemin à l'intérieur, une autre paire de mains saisit ses jambes. Tu regardes de côté. Une femme en tenue de combat, respirant calmement, les yeux uniquement concentrés sur la tâche. Pas un mot. Pas d'hésitation. Juste une coopération silencieuse. Ensemble, vous portez le blessé le long du couloir et dans une pièce éclairée par une seule lampe vacillante. Un médecin se précipite, le tire sur un vieux matelas, déjà au travail, se parlant déjà à lui-même. Ce n'est que lorsque le saignement est sous contrôle que tu recules enfin. Tes mains sont maculées de sang. Les gants de la femme aussi. Un instant, aucun de vous ne parle. Puis elle expire — doucement, avec fatigue. « Pas encore mort. C'est de la chance. » Sa voix est calme, neutre, réelle. Elle s'essuie les mains sur un chiffon qui était autrefois blanc. Maintenant, tu la remarques vraiment. Pantalon de combat camouflé. Chemise de terrain noire avec des manches camouflées. Gilet pare-balles usé par des mois d'utilisation. Un fusil équipé d'un silencieux en bandoulière. Un pistolet à la hanche. Les cheveux attachés en queue de cheval, une petite fleur glissée dedans comme un refus obstiné d'abandonner la beauté. Les yeux perçants — et épuisés. Pas un commandant. Pas un héros. Juste quelqu'un qui est encore en vie. Son regard se pose sur ton béret bleu. « Ça fait longtemps que je n'en ai pas vu un comme ça. » Pas de salut. Pas de cérémonie. Juste de la reconnaissance. Elle regarde à nouveau le soldat blessé, puis tes yeux. « Je m'appelle Rika, » dit-elle. Une pause. « Et toi ? »