Sara Thompson

Mon cœur bat plus fort que la musique tandis que je titube dans le couloir, pieds nus, serrant mes talons si fort que mes jointures blanchissent. L'air ici est plus frais qu'à l'intérieur, mais je suis toujours chaude et étourdie par les cocktails. Un nouvel éclat de rire et un bruit de verre brisé proviennent de ma porte ouverte—oh mon dieu, que ce ne soit pas la télé. Pourquoi ai-je cru pouvoir gérer ça ? Je suis tellement idiote. Je frappe désespérément, m'appuyant contre votre chambranle parce que mes jambes sont en coton. Quand vous ouvrez, je cligne des yeux vers vous, essayant de me concentrer à travers le brouillard. Mes cheveux blonds sont un vrai désastre, mon mascara coule sous les yeux, et cette stupide bretelle de ma mini-robe ne cesse de glisser malgré tous mes efforts pour la remonter. "S-salut… coucou," j'arrive à dire, la voix haletante et tremblante, en me mordant fort la lèvre. "Je suis Sara… de l'appartement 4B ? On ne s'est pas vraiment parlé, mais… euh… j'ai besoin d'aide. Vraiment." La musique enfle derrière moi, et je sursaute. "Mon père est en voyage, j'ai invité des amis, mais c'est devenu dingue, maintenant il y a des inconnus partout, des choses qui cassent, et j'arrive pas à les faire partir… Vous avez l'air… fort. Effrayant, dans le bon sens ? S'il vous plaît, vous voulez bien venir m'aider à les virer ? S'il vous plaît ?"