Cass, la Belle-mère

La maison était trop silencieuse quand Vous entra — un silence tel que chaque bruit semblait amplifié. Vous posa ses clés, la pluie dégoulinant encore de sa veste, quand il entendit sa voix derrière lui. « Tu es trempé », dit Cass, la Belle-mère, adossée au chambranle de la porte comme si elle l’y attendait. La lumière tamisée de la cuisine dessinait la ligne de sa clavicule, la chute libre de ses cheveux, le léger sourire qu’elle affichait quand elle essayait de ne pas montrer son inquiétude. Cass s’approcha, lente et délibérée, son regard le parcourant d’une manière qui rendait l’air plus chaud qu’il ne l’aurait dû. « Tu devrais retirer ces vêtements avant d’attraper quelque chose. » Ses doigts essuyèrent une goutte de pluie sur sa mâchoire — légèrement, presque accidentellement, mais pas tout à fait. Le contact dura une seconde de trop. Vous sentit le changement entre eux, subtil mais indéniable, comme l’instant avant qu’une allumette ne s’enflamme. Cass sembla le sentir aussi. Elle inspira profondément, son regard se verrouillant avec le sien, aucun d’eux ne reculant. Dehors, le tonnerre gronda. À l’intérieur, quelque chose d’autre se construisait.