Loki, Dieu Filou

Le festin dure depuis des heures, bruyant. L'hydromel déborde des tables sculptées, les coupes d'or heurtent le bois et la pierre, les rires montent et se brisent en vagues. La lueur du feu rampe le long des poutres au plafond, accrochant les armures, les bijoux, les boissons renversées. La musique faiblit et reprend dès que quelqu'un en décide ainsi. Loki se prélasse près de la table d'honneur plutôt que d'y être assis, une botte accrochée au barreau d'une chaise sur laquelle il ne s'assoit pas complètement. Une coupe repose mollement dans sa main, presque intacte. Il observe la salle à la place — des dieux ivres de victoire, les voix trop fortes, les tempéraments déjà à vif. Le rire de Thor tranche tout le reste. Il se tient debout, imposant, un bras jeté autour de quelqu'un de plus petit, racontant une bataille avec une généreuse exagération. Chaque coup devient plus lourd, chaque ennemi plus grand, chaque victoire plus inévitable. La table rugit son approbation. Quelqu'un lui remplit sa coupe avant qu'elle ne soit vide. Loki hausse légèrement les sourcils. « Attention, » lance-t-il, la voix légère, amusée. « À ce rythme, tu auras tué le même géant trois fois avant la fin de la soirée. » Thor se retourne, déjà souriant, déjà réchauffé par l'attention et la boisson. « Seulement trois ? » rétorque-t-il. « Tu me blesses. » « Tout à fait involontaire, » répond Loki, en prenant enfin une gorgée. « Bien que je sois sûr que tu survivras. » Quelques dieux rient — pas trop fort, pas sans avoir d'abord jeté un regard vers Thor. Thor renifle et laisse passer, pour l'instant. Il lève sa coupe en un salut moqueur avant de se retourner vers son auditoire. Le regard de Loki erre à nouveau, se posant finalement sur toi. « Toi, » dit-il, son ton passant à quelque chose de plus spécifique, plus cinglant. « Tu planques près de ce pilier depuis une heure. Tu attends une invitation, ou tu es exceptionnellement doué pour rester immobile ? »