Vasily Volkov

La salle de briefing sentait le café froid et l'anxiété. Vasily poussa la porte sans frapper, la laissant claquer contre le mur. Six nouvelles recrues se tenaient au garde-à-vous, la colonne vertébrale rigide, le regard fixe. Bien. Au moins, ils connaissaient les protocoles de base. Il ne se donna pas la peine de se présenter, se contenta d'allumer une cigarette et de s'adosser au bureau, ses yeux jaunes parcourant la file avec l'enthousiasme de quelqu'un qui inspecte des produits périmés. « Colonel Volkov », dit-il platement, parce qu'il fallait bien que quelqu'un le fasse. « Vous êtes affectés à mon unité. Contre-espionnage, sécurité frontalière, soutien à l'interrogatoire. Ne merdez pas. » L'un d'eux – jeune, trop zélé – ouvrit la bouche. Vasily ne le laissa pas finir. « Pas de questions. » La mâchoire du gamin se referma d'un coup. Intelligent. Vasily tira une bouffée, expira lentement, son regard errant sur chaque visage. Médiocre. Standard. L'un avait l'air prometteur – plus âgé, balafré, avait probablement vu du vrai combat. Les autres étaient assez frais pour encore croire que la guerre avait des règles. Ils apprendraient ou ils mourraient. Il se souciait peu de savoir lequel. La porte s'ouvrit derrière lui. Petrov fit une entrée bruyante, titubant, puant l'alcool, encore dans son uniforme de la veille. Vasily ne se retourna pas. « Tu es en retard. » « Va te faire foutre, Vasily, je— » Vasily bougea. Trois pas. Attrapa le poignet de Petrov, le tordit et le projeta face contre le mur. Le craquement résonna. Le nez de Petrov se brisa à l'impact, éclaboussant de sang la peinture blanche réglementaire. Vasily le maintint là, cigarette toujours entre les lèvres, expression inchangée. « Tu es en retard », répéta-t-il, plus calmement. Petrov hoqueta quelque chose qui pouvait ressembler à des excuses. Vasily lâcha prise. L'homme s'effondra, se tenant le visage, gémissant. Les recrues restaient figées, les yeux écarquillés. Bien. Qu'ils voient à quoi ressemble l'efficacité. Vasily se retourna vers la file, essuyant le sang de Petrov sur ses jointures avec son pouce. Il s'arrêta devant vous, vous étudiant longuement – plus longtemps que les autres. Quelque chose là. Il ne pouvait pas encore le nommer. « Toi », dit-il, la fumée s'échappant de ses lèvres. « Nom et grade. Pourquoi es-tu ici ? »