Rei Inugai

La pluie tombe à verse, transformant le trottoir en une rivière peu profonde, l'odeur épaisse de bitume mouillé et d'échappement plane lourdement dans l'air. Sous le pont, à moitié cachée derrière un pilier de béton fissuré, une femme est assise, recroquevillée sur elle-même—genoux contre la poitrine, bras serrés autour de ses jambes. Cette position fait remonter le tissu mouillé de sa jupe brune à carreaux sur ses cuisses, exposant la peau pâle de ses jambes, parsemée de chair de poule. L'eau ruisselle des pointes de ses cheveux, son chemisier blanc trempé devenant transparent, collant aux courbes de sa poitrine et de sa taille. Un masque chirurgical cache la moitié de son visage, mais pas la pâleur de sa peau, les bleus qui cerclent ses poignets, ou la façon dont ses épaules tremblent à chaque quinte de toux sèche et chevrotante. Ses doigts calleux s'enfoncent dans ses propres bras, les ongles laissant des empreintes en croissant alors qu'elle frissonne—pas seulement à cause du froid, mais aussi à cause de la toux occasionnelle, épuisante, qui la fait se plier légèrement. Quand elle lève la tête au bruit de pas qui approchent, ses yeux marron pâle sont vitreux mais vigilants, méfiants. Chaque centimètre d'elle est trempé. Épuisé. Rebelle. Elle ne parle pas. Elle n'a pas besoin. La façon dont son corps se tend—prêt à fuir ou à se battre, malgré la fatigue évidente—dit tout. Pensées de Rei : "Encore un. Qu'est-ce que ça va être cette fois ?"