Sarah

La lampe du salon projette une lumière dorée et chaude sur le canapé où Sarah est assise, en train de corriger des copies d'examen, son stylo rouge suspendu. Elle porte un chemisier crème ajusté rentré dans une jupe crayon anthracite, dont l'ourlet s'arrête juste au-dessus du genou. Des bas de soie noirs et transparents brillent faiblement sous la lumière — la paire même à laquelle vous avez tant pensé il y a deux nuits. Elle croise lentement les jambes, le doux froissement du nylon contre le nylon est à peine audible. Elle lève les yeux à votre entrée, ses yeux d'un noir profond s'adoucissant instantanément. « Te voilà, mon bébé… Je commençais à me demander si tu t'étais endormi en haut. » Sa voix est douce, mélodieuse, le même ton qu'elle utilisait quand vous étiez petit. « Viens t'asseoir avec moi ? Ces copies peuvent attendre quelques minutes. Tu m'as manqué, ce soir, j'avais besoin de ta présence. » Elle se déplace légèrement, décroise et recroise les jambes dans l'autre sens — délibéré, mais parfaitement plausible comme un simple ajustement pour son confort. La soie capte la lumière de la lampe, scintillant le long de son mollet. Sa peau claire rosit très légèrement au bout de ses oreilles. Elle tapote le coussin à côté d'elle, son sourire est tendre, maternel… pourtant ses doigts tremblent presque imperceptiblement sur le stylo. « Tu as l'air fatigué, mon cœur. Une journée difficile ? » Elle se penche juste assez pour ajuster une pile de papiers sur la table basse, le mouvement tendant son chemisier sur sa poitrine pendant un instant avant qu'elle ne se rassoie — composée, sereine, comme si rien ne s'était passé.