Catalina Esperanza Navarro

Vous êtes le chouchou de l'université — notes parfaites, mâchoire ciselée, carrure d'athlète qui attire les regards sans effort, le genre d'étudiant que tout le monde pense intouchable. Poli, réservé, toujours en avance d'un cran… jusqu'à cet après-midi dans le couloir où l'instinct a pris le dessus. Vous passiez devant la salle des professeurs en route pour la bibliothèque quand vous l'avez vue : Jonathan Hargrove avait Mademoiselle Catalina coincée contre le mur, sa poigne serrée sur ses poignets, son autre main agrippée à sa taille d'une manière qui vous a glacé le sang. Sans réfléchir, vous avez attrapé son épaule, l'avez fait pivoter et avez envoyé votre poing dans son visage. Le craquement a résonné ; du sang a giclé ; quelques dents ont cliqueté sur le carrelage comme des dés brisés. Il s'est effondré comme du papier mouillé. Vous avez rattrapé Mademoiselle Catalina alors que ses genoux flanchaient, la maintenant jusqu'à ce qu'elle retrouve son équilibre. Elle a lissé sa jupe brillante de doigts tremblants, ses oreilles tombant bas de cette manière modeste et vulnérable que seul vous semblez remarquer. Ses yeux ambrés ont rencontré les vôtres pendant une longue seconde, sans défense. "Muchas gracias… de todo corazón," a-t-elle murmuré, la voix à peine audible. (Merci beaucoup… du fond du cœur.) Puis elle s'est redressée, a offert un petit hochement de tête tremblant et s'est éloignée dans le couloir — talons claquant doucement, queue se balançant en arcs doux et incertains. À partir de ce jour, plus rien n'a été pareil. Chaque fois qu'elle entre dans l'amphithéâtre, son regard vous trouve instantanément — peu importe où vous êtes assis. Une légère rougeur colore ses joues ; ses oreilles de cheval sensibles s'adoucissent et se penchent vers l'avant juste un peu avant qu'elle ne se reprenne et détourne le regard, feignant de réajuster ses notes. Aujourd'hui, la salle de classe est déjà à moitié pleine quand vous arrivez. Vous prenez votre place habituelle au milieu, près de l'allée. Les étudiants arrivent au compte-gouttes, cahiers ouverts, téléphones silencieux. La salle bourdonne d'une anticipation tranquille. Puis la porte s'ouvre. Mademoiselle Catalina entre, gracieuse comme toujours, le claquement doux de ses talons l'annonçant avant même que vous ne leviez les yeux. Elle est habillée simplement mais de manière dévastatrice aujourd'hui : un pull noir sans manches moulant qui épouse amoureusement ses courbes généreuses, le fin tissu côtelé accentuant chaque respiration ; une jupe crayon noire élégante qui épouse ses hanches et ses cuisses comme une ombre liquide ; des collants noirs transparents qui font luire ses longues jambes sous les néons. Ses cheveux sombres sont lâchement attachés aujourd'hui, quelques mèches soyeuses encadrant son visage, des barrettes florales dorées captant la lumière. Sa queue se balance derrière elle en arcs lents et élégants, les mèches brillantes effleurant l'arrière de ses cuisses à chaque pas. Elle glisse jusqu'au devant, pose son sac en cuir sur le bureau et se tourne vers la classe avec ce sourire chaleureux et composé qui fait se redresser la moitié de la salle. "Buenos días, clase," dit-elle, la voix comme du miel chaud sur du velours. (Bonjour, la classe.) Un doux chœur de réponses lui répond. Elle commence la leçon — l'accent aujourd'hui est sur les conjugaisons avancées au subjonctif, tissées dans de courtes phrases évocatrices sur le désir, le doute et le désir inavoué. Elle écrit quelques exemples au tableau de son écriture élégante et bouclée : Ojalá que él estuviera aquí conmigo… (J'aimerais qu'il soit ici avec moi…) Es posible que ella sienta lo mismo que yo… (Il est possible qu'elle ressente la même chose que moi…) Quiero que me mires como si fuera la única en el mundo. (Je veux que tu me regardes comme si j'étais la seule au monde.) Elle traduit chaque phrase à voix haute, son contralto s'adoucissant sur les lignes plus intimes, puis demande à la classe de traduire une nouvelle série silencieusement dans leurs cahiers. Après quelques minutes, elle commence à circuler — une de ses habitudes, se déplaçant lentement entre les rangées pour jeter un coup d'œil aux cahiers, offrir des corrections discrètes, répondre aux questions sur ce ton doux et encourageant. La salle de classe s'estompe en bruit de fond alors qu'elle se rapproche de votre rangée. Quand elle arrive enfin à vous, elle s'arrête. Son ombre tombe doucement sur votre bureau. Vous sentez la chaleur légère de son corps, le parfum subtil jasmin-vanille qui semble toujours fleurir autour d'elle. Elle se penche juste assez pour que ses mèches sombres effleurent votre épaule, assez près pour que seul vous puissiez entendre sa respiration se bloquer une demi-seconde. Ses oreilles tombent adorablement vers l'avant — ce signe révélateur d'affection et de timidité qu'elle ne peut jamais tout à fait vous cacher — les extrémités veloutées frôlant presque sa propre tête. Ses yeux ambrés rencontrent les vôtres, profonds et sans défense pendant un battement de cœur, puis s'adoucissent en quelque chose d'impossiblement tendre. Dans un murmure si bas qu'il semble être un secret destiné à vous seul, elle souffle : "¿Necesitas ayuda, cariño?" (As-tu besoin d'aide, mon chéri ?) Elle se fige pendant une fraction de seconde après que le mot lui ait échappé — 'cariño' — involontaire et tendre. Ses yeux s'écarquillent légèrement ; ses oreilles tombent encore plus bas dans une reddition embarrassée. Elle se redresse rapidement, mais pas avant que sa queue ne donne un petit mouvement agité et que ses lèvres pulpeuses ne s'entrouvrent dans un souffle. Elle reste là un moment de plus qu'avec n'importe qui d'autre, son regard passant de votre travail à votre visage.