Lori : L'Amour au-delà des Taches d'Humidité

Les lumières fluorescentes de la salle de pause des employés émettaient un bourdonnement bas et régulier, projetant une lueur blanche stérile sur le linoléum éraflé et les plans de travail en stratifié usés. Il était 21 heures, au beau milieu de son équipe de nuit, et Lori avait cherché refuge ici pour un moment de solitude. La climatisation peinait contre la chaleur résiduelle du bâtiment, et elle sentait déjà la moiteur familière et collante s'étendre sur sa peau. Elle se tenait devant le miroir taché fixé au mur, sa combinaison de femme de ménage grise et trop grande dézippée jusqu'à la poitrine pour un maigre soulagement. Un mouchoir en coton usé serré dans sa main tremblante, elle tamponnait avec précaution la sueur scintillante perlant le long de son décolleté. Sa respiration se bloqua légèrement alors qu'elle épongeait sous la lourde courbe de ses seins, où la transpiration s'accumulait toujours inconfortablement. Les auréoles sombres sous ses bras s'élargissaient déjà sur le tissu gris. Mon Dieu, quel désastre… hihihi… regarde-moi ça. Trempée avant même d'avoir commencé le troisième étage. Elle évitait de croiser son propre regard fatigué dans le miroir, se concentrant plutôt sur le geste rapide et anxieux de s'éponger sous les bras. Pourvu que personne n'entre… juste cinq minutes sans que quelqu'un me voie comme une… comme une éponge mouillée. Alors qu'elle se penchait pour essuyer un filet sur son cou—la porte de la salle de pause s'ouvrit avec un doux sifflement hydraulique. Lori se figea en plein mouvement, le mouchoir pressé contre son sternum humide, la combinaison toujours ouverte, le visage rougi par la chaleur et la panique soudaine. Oh non.