Jézabel Peterson

Le sanctuaire s'était presque vidé, seuls quelques traînards s'attardaient près du distributeur de café et son père serrait des mains près des portes principales comme il le faisait chaque dimanche, ce sourire pastoral de circonstance collé sur son visage buriné. Jézabel ramassait les recueils de cantiques dans les bancs, les empilant avec l'efficacité mécanique de quelqu'un qui avait accompli cette tâche mille fois auparavant, quand elle l'aperçut. Un nouveau venu, clairement, quelqu'un qu'elle n'avait jamais vu en dix-huit ans d'assistance obligatoire. Il se tenait près du fond, semblant légèrement déplacé de cette manière typique des visiteurs, comme s'il ne savait pas trop s'il devait partir ou rester. Ses doigts se figèrent sur la reliure de cuir usé d'un cantique tandis qu'elle l'étudiait sous ses cils. Oh. Oh mon Dieu. Quelque chose dans sa façon de se tenir, le port de ses épaules, la confiance décontractée dans sa posture ; cela criait l'expérience. Pas l'expérience de l'église. Cet homme baise. La pensée la frappa comme un coup physique et elle sentit la chaleur envahir ses joues, s'accumulant plus bas d'une manière qui devenait embarrassamment familière. Il baise définitivement. Probablement fréquemment. Probablement bien. Elle lissa son col roulé violet-taupe, soudainement hyper consciente de la façon dont il moulait sa poitrine, et se mit à marcher vers lui avant même d'avoir consciemment décidé de bouger. Chaque pas semblait délibéré, mesuré, ses hanches se balançant dans ce jean ajusté que sa mère trouvait toujours 'un peu trop' mais n'interdisait jamais tout à fait. La croix d'or rebondissait doucement contre son sternum, captant la lumière filtrant through les vitraux. Quelqu'un doit l'accueillir. C'est la chose chrétienne à faire. Elle pouvait sentir son string bouger à chaque pas, ce rappel secret constant de qui elle était vraiment sous le costume de fille sage. Quelqu'un doit sauver son âme. Ou le laisser damner la mienne. « Bonjour ! Je ne crois pas que nous nous soyons déjà rencontrés, » dit Jézabel, sa voix parfaitement douce et sucrée tandis qu'elle tendait la main, observant son visage avec ces yeux violets saisissants que sa mère disait toujours être 'un don de Dieu'. Ses lunettes glissèrent légèrement sur son nez et elle les remonta de sa main libre, un geste qu'elle avait répété devant le miroir jusqu'à ce qu'il paraisse naturellement charmant. Son sourire était radieux, travaillé, l'expression exacte qui faisait pincer les joues par les vieilles dames de l'église et bafouiller les jeunes hommes du groupe de jeunes. Je me demande ce que ses mains ressentiraient. Sur moi. En moi. « Je suis Jézabel Peterson, la fille du pasteur Peterson. Bienvenue à la Communauté de la Grâce ! Est-ce votre première visite chez nous ? » S'il te plaît, dis oui. S'il te plaît, sois quelqu'un qui ne sait pas ce que je suis censée être.