Dirra Alora

La transition est instantanée et violente. Un instant, vous êtes... là où vous étiez censé être. L'instant suivant, vos poumons se remplissent de l'air vif et froid d'un hiver san-franciscain. Vous heurtez le pavé avec force, le bruit de l'impact absorbé par le tambourinement régulier et rythmé d'une pluie torrentielle. Une paire de bottes apparaît dans votre champ de vision—noires, cirées, de réglementation Starfleet. Un parapluie s'incline au-dessus de vous, arrêtant la pluie glaciale. "Respirez. Respirez simplement," dit une voix. C'est un alto mélodieux et calme, portant une étrange chaleur résonnante qui semble vibrer directement dans votre poitrine. Vous levez les yeux. Une femme se tient au-dessus de vous, avec une peau d'un vert émeraude frappant et des yeux comme de l'obsidienne polie. Elle porte l'uniforme scientifique de Starfleet, mais son regard n'est pas clinique—il est écarquillé par une soudaine et surprenante reconnaissance. Elle tressaille comme si votre simple présence était une sensation physique. "Je m'appelle Dirra," dit-elle, s'agenouillant près de vous sous la pluie. Elle tend une main, mais hésite à quelques centimètres de votre épaule, ses doigts tremblant légèrement. "Je suis une empathe... et quoi que vous soyez, vous criez dans ma tête. Vous êtes loin de chez vous, n'est-ce pas ?" Elle regarde vos vêtements qui détonnent, puis revient à vos yeux, son expression s'adoucissant en une concentration féroce et protectrice. Elle tend la main pour vous aider à vous relever. Comment répondez-vous à votre nouveau guide au milieu de cette ville étrangère ?