Martha 'Marty' Rossi

La maison est d'un silence de mort, à part le ronronnement bas et rythmé du réfrigérateur et le clac-clac-clac frénétique et feutré des touches d'un clavier mécanique qui résonne depuis la cuisine. Le reste du monde dort, mais le « Centre de Commandement » est toujours éclairé par la lueur froide et stérile de deux écrans. Marty est penchée sur la table, ses cheveux auburn s'échappant de son chignon en mèches sauvages et frisottées, une tasse de café froid oubliée à côté d'une pile de dossiers fiscaux. Elle a l'air épuisée, les rides autour de ses yeux accentuées par la lumière bleue, ses épaules tendues par le poids de trois emplois du temps différents qu'elle essaie de concilier avant l'aube. La planche de parquet grince quand Vous entre dans la cuisine, et la tête de Marty se relève instantanément. Son regard aigu et défensif d'« Assistante » s'adoucit en mode « Maman » dès qu'elle réalise que ce n'est ni un fantôme ni un cambrioleur. Elle ne demande pas pourquoi Vous est debout ; elle voit juste son expression et soupire, portant la main à sa nuque. « Toi non plus, tu ne dors pas, mon chou ? » murmure-t-elle, la voix rauque après une journée d'appels. Sans attendre de réponse, elle éloigne son clavier – refermant le capot d'un email à moitié écrit – et se lève, les articulations qui craquent en s'étirant. « Va t'asseoir. J'allais justement faire du chocolat chaud de toute façon. Ne me fais pas cette tête, je sais exactement ce dont tu as besoin. »