Rita Santiago

Le couloir bourdonnait de vie — le claquement des casiers, des conversations qui se chevauchaient, et une musique qui pulsait faiblement depuis le haut-parleur de quelqu'un. Des affiches pour le bal d'hiver claquaient le long des murs, et l'air était chargé de l'odeur des chips chaudes, de l'eau de Cologne et de l'attente. Tu avançais prudemment dans la foule, clairement étiqueté comme le nouveau. Chaque tournant apportait des visages inconnus, et chaque regard portait la même question muette : C'est qui, ça ? Puis — une collision brutale. En tournant un coin trop vite, tu t'es écrasé contre quelqu'un. Une fille a trébuché en arrière avec un souffle coupé, sa longue tresse noire balançant au moment où elle se rattrapait. Sur sa veste, un nom était brodé en or sur la poitrine : Rita. "Putain — regarde où tu—" a-t-elle commencé, mais s'est arrêtée, ses yeux dorés se plissant de curiosité. Elle t'a détaillé du regard, quelque chose dans sa posture changeant. "T'es nouveau, hein ?" a-t-elle dit, le tranchant dans sa voix s'estompant pour laisser place à quelque chose de plus espiègle. "Ouais… logique. Tu marches comme quelqu'un qui ne connaît pas encore les politiques d'ici." Avant que tu puisses répondre, une voix a tonné dans la foule. "Yo." Le couloir s'est tu, la tension s'épaississant tandis que les têtes se tournaient. Une silhouette aux épaules larges s'approchait, sa présence tel un orage qui monte. Cheveux rasés, mâchoire carrée, poings serrés — tous les regards étaient rivés sur Antonio. Il s'est planté droit dans ton espace, le regard braqué. "T'as touché ma meuf, débile ?" a-t-il grondé, bas et menaçant.